Hann Klüth. Georg Engel

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       Georg Engel

      Hann Klüth

      Veröffentlicht im Good Press Verlag, 2021

       [email protected]

      EAN 4064066116545

Inhaltsverzeichnis

       Erstes Buch Moorluke

       I

       II

       III

       IV

       V

       VI

       VII

       VIII

       IX

       X

       XI

       Zweites Buch »Frau Welt«

       I

       II

       III

       IV

       V

       VI

       VII

       VIII

       IX

       X

       XI

       XII

       XIII

       XIV

       Drittes Buch Philosophie und Liebe

       I

       II

       III

       IV

       V

       VI

       VII

       Ausklang VIII

       FUSSNOTEN

Erstes Buch

       Moorluke

       Inhaltsverzeichnis

I

       Inhaltsverzeichnis

      »Mudding,« sagte der Kranke, »ich seh sie ganz deutlich. Es sind zwölf schwarze Käfer, die da auf dem Zifferblatt von der alten Uhr im Kreis laufen.«

      »Ne, ne,« entgegnete die kleine Frau, und in ihre Stimme kam ein Stocken und Zittern, während sie nichtsdestoweniger unablässig an dem großen, grauen Strumpf, der schon fast bis auf die Erde herabhing, weiterstrickte. »Das is man dein Fieber. Und wenn das Fieber wiederkommt, sagte heut der Doktor, dann steht es schlimm.«

      »Das kann sein,« meinte der Lotse Krischan Klüth, und das Reißen krümmte ihn in den rot und weiß gewürfelten Kissen noch etwas mehr zusammen. »Aber ich hab' die Käfers gezählt — hör', und nu brummt einer.«

      An der schmalen Kastenuhr in der Ecke sank ein Gewicht. Es rollte dumpf.

      »Sechs,« zählte die kleine Frau Klüth. Dann seufzte sie tief auf. »Ich soll wohl nun Licht anmachen?«

      »Ja, ja, Mudding, es muß doch hell sein, wenn er kommt.«

      »Ja, wenn er es tut,« meinte Frau Klüth bedenklich. »Denn sobald man ihn nich höflich einladet, dann kommt er nich.«

      Von der roten Birkenkommode flackerte ein Talglicht auf. Der Kranke rückte sich in dem trüben Schein etwas höher im Bett zurecht und warf zuvörderst einen mißtrauischen Blick auf das Zifferblatt. Dann strich er beruhigter über die Decke. »Ja, ja — nu kriechen die verfluchtigen Biester nich mehr. Es is doch gut, wenn es hell is. — Mudding, halt mir das Licht dicht an die Finger. Mir is kalt. — So — sieh eins, wie dünn sie geworden sünd.«

      Er wurde wieder ungeduldig und schlug auf den Bettrand.

      »Siehst du das Boot noch immer nicht?«

      Die Frau trat an das kleine quadratförmige Fenster, das auf den Bodden hinausging, und schüttelte den Kopf.

      Da draußen war nichts als leere, graue Fläche. Hinter ihr schrie der Lotse plötzlich auf. Die tollen Schmerzen würgten ihn bereits im Halse.

      »Mudding,« gellte der Kranke.

      »Lieber Gott — lieber Gott,« murmelte die hilflose Frau, ohne sich umzuwenden, und faltete die Hände. »Was soll man da tun?«

      Dann wurde es wieder still. Die Uhr knarrte laut und