Brödersen trug ein blaues Hemd, eine braune Wildlederhose und eine abgewetzte Weste, die an der linken Seite einen ausgezackten hellen Fleck auf der Brust hatte. Dieser Fleck war Jussys großer Bluff. Es gab Leute, die ihn deswegen für einen verkappten Sheriff hielten. Dabei hatte Jussy die Weste vor langer Zeit einem Toten vom Leib gezogen, den er in Silver Hills bei Colorado Springs gefunden hatte.
Schon zu diesem Zeitpunkt war kein Stern mehr auf ihr.
Die Stiefel des feisten Burschen waren Missourikähne. Breit, übergroß und klumpig. Die winzigen Sporen, die hinten hoch über den Hacken saßen, wirkten direkt lächerlich dazu.
Wie alt mochte er sein? Schwer zu sagen. Vierzig, vielleicht auch fünfzig, – er konnte aber ebenso gut dreißig sein. Er war der Typ eines Menschen, dessen Alter einfach nicht zu bestimmen war.
Sein Pferd hatte einen abgefressenen Schwanzstummel, müde herabhängende Ohren und X-Beine. Dennoch täuschte sein Anblick. Der Kenner sah schon beim zweiten Blick, daß es eines jener ausdauernden Bergtiere war, wie sie nur in Colorado gezüchtet wurden.
Waffen? Richtig, im Gewehrschuh steckte ein Schießprügel, ein uraltes Ding, das er irgendwo gefunden hatte. Niemand würde im Ernst angenommen haben, daß man einen Schuß daraus abgeben könnte.
Links in der Hosentasche hatte er ein Messer und rechts – einen Revolver. Er war kaum zu sehen, und doch war er das beste Stück des feisten Burschen. Es war ein vierschüssiger Cloverleaf, einer jener sagenhaften Revolver, die auch noch über fünfzehn Yards mörderisch genau trafen, für jede Patrone neu gespannt werden mußten und von einem Meisterschützen auch im Hammerschlag gehandhabt werden konnten.
Jussy Brödersen beherrschte den Hammerschlag. Das heißt, er verstand es, die Waffe mit der Rechten zu halten, zu zielen und mit der Handfläche der Linken den Spanner immer wieder zurückzuschlagen, zu hämmern, wie die Westläufer sagten. So war der unscheinbare, vernickelte kleine Revolver mit dem runden, handlichen schwarzen Knauf in der Hand des Dicken eine gefährliche Waffe. Aber das wußte nur der, der mit Brödersen zusammengeriet. Überhaupt schien alles an ihm harmlos und war doch gefährlich.
Vor allem er selbst.
Jussy Brödersen war ein shrubsneaker, ein bushcreeper, ein Buschkriecher, ein Strolch, ein echter Bergbandit.
Und zwar einer von der härtesten Sorte. Er war ein Ioneman, ein Alleingänger, ein Verbrecher, der auf eigene Faust lebte, keine Kumpanen hatte. Ein Wolf.
Niemand wußte, woher er so dick geworden war. Schließlich führte er ein unruhiges Buschräuberleben, ritt durch die Berge, die er genau kannte, überfiel einzelne Leute, wagte sich hin und wieder auch an zwei, war jedenfalls ständig im Sattel und hätte demnach dünn wie eine Zaunlatte sein müssen.
Es war Mittag, als der Bandit die beiden Reiter sah. Sie kamen die hier schon ziemlich stark ansteigende Ebene hinaufgeritten und hielten direkt auf den Bergeinschnitt zu, an dessen nördlicher vorspringender Seite Brödersen in einem Gesträuch steckte. Er steckte übrigens grundsätzlich in einem Gesträuch, wenn er nicht im Sattel saß; das war ihm schon zur zweiten Natur geworden. Niemals hatte ihn jemand auf offener Savanne oder mitten in einer freien Talsenke rasten gesehen. Er versteckte sich immer, auch dann, wenn er das Gelände auf sieben Meilen hin hätte übersehen können.
Jetzt steckte er in einem Blutdornbusch und lugte durch eine Lücke, die er sich mit dem Gewehrlauf in das Zweigwerk gebrochen hatte, nach Südosten auf die beiden Reiter.
Seine Augen wurden schmal wie Striche, als er das Pferd des einen sah.
»Damned!« Diesem tonlosen Ruf der Verwunderung folgte ein dünner Pfiff, den er durch eine Zahnlücke ausstieß. Dann drehte er sich nach seiner Mähre um.
Der Gaul stand mit hängendem Kopf in der Bresche, die Brödersen für das Tier ebenfalls mit dem Gewehr in den Strauch geschlagen hatte.
Im Gesicht des Banditen arbeitete es heftig. Seine Kinnmuskeln mahlten bis zu den Ohren hin. Unablässig fuhr die Zungenspitze über die Oberlippe.
Hätte den Mann bisher jemand beobachten können, so würde der ihn immer noch für einen harmlosen Menschen gehalten haben, allenfalls für einen etwas schrulligen Burschen.
Aber Jussy Brödersen war ein Verbrecher, zu dessen Handwerk alles gehörte. Auch der Mord.
Vielleicht war er nur deshalb noch nicht an den Galgen gekommen, weil ihn niemals jemand einer so scheußlichen Tat verdächtigte. Dabei hatte Jussy Brödersen schon eine Reihe Menschen ins Jenseits befördert…
Die beiden ahnungslosen Opfer, die da in die Bergfurche einritten, kamen ihm wie gerufen, da er bereits seit einiger Zeit erfolglos durch die Gegend gestrichen war. Vor allem brauchte er Geld.
Geld für Whisky.
Der Bandit ließ keine Stadt aus, in der er einen Whisky bekommen konnte. Und da man hier oben in Colorado arm war, es also nicht viele Leute gab, die einen Tramp zu einem Drink einluden, mußte man sich eben die Bucks für den Whisky zusammenklauben.
Well, er brauchte auch eine neue Hose oder zum Beispiel auch ein neues Hemd. Von dem Hut und den offenherzigen Stiefeln gar nicht erst zu sprechen.
Brödersen plinkerte über den Gewehrlauf auf die beiden Reiter, die jetzt auf zweihundertfünfzig Yards herangekommen waren.
Plötzlich hielt der Mann, der das Pferd ritt, welches der Bandit ziemlich bewundert hatte, an. Er nahm die Zügel auf und musterte den Bergeinschnitt.
Der Verbrecher schluckte.
Heavens! Sollte ihm der Fang, dessen er schon fast sicher war, noch im letzten Augenblick entgehen?
Sicher, er nahm es nicht gern mit zwei Männern auf, aber seine Kasse war leer. Er brauchte dringend ein paar neue Stücke.
Und jetzt hielt der Mann mit dem Falbpferd an und musterte den Bergeinschnitt mit kritischen Blicken. Daß er das tat, konnte Brödersen zwar auf diese Entfernung nicht erkennen, aber er vermutete es.
Und dann stieß er einen unterdrückten Fluch aus. Der Falbreiter nahm die Zügel hoch und lenkte sein Pferd weiter südwestlich.
Es schien Brödersen so, als folge der andere dem neuen Kurs nicht allzu freudig, denn er nahm die Zügel nur langsam hoch.
Und nun kamen die Dinge zusammen.
Es mußte direkt ein Unstern über dieser Geländestelle gestanden haben, der diese Dinge alle auf einmal auslöste.
Einmal saß der lauernde Bandit hier.
Wyatt Earp hatte sich ohne einen echten Grund rein instinktiv plötzlich weiter westlich gehalten.
Und Jake Halbot bekam ausgerechnet in diesem Augenblick die Idee, bockbeinig zu sein und im alten Kurs weiterzureiten. Er nahm nämlich jetzt seinen Gaul herum und sprengte los, auf den Einschnitt zu.
Wyatt mußte ihm wohl oder übel folgen. Verdutzt hatte der Mann im Blutdorn diesem Beginnen zugesehen.
Da bemerkte er, daß der Falbreiter sein Lasso vom Sattelhorn riß und hochwirbelte.
Der Falbe kam den anderen Tier rasch näher. Es war eine Freude zu sehen, wie der prächtige Hengst die Anhöhe nahm.
Nur noch etwa acht Yards trennten die beiden Reiter.
Noch vierzig waren es hinüber zu dem Mann in dem Blutdorn.
Da stieß Jussy Brödersen den Gewehrlauf durch die Zweige, zielte blitzschnell und zog den Bügel