Из личного сообщения от Чёрного Блогера. 25 июля в 13.42
«И если Оно не убьёт тебя этой ночью, то заронит в тебя семя своё. И это семя, будет взрастать в тебе. А как взрастёт, либо возвысит тебя до небес, либо ввергнет в бездны такие, в коих мёртвым завидовать станешь ты…»
Мог ли он знать тогда, стоя перед зеркалом у старого трюмо, только что переживший самую невероятную и ужасную ночь в своей жизни, что ночь эта станет всего лишь началом?..
Часть I Месть
Глава 1 Лузеры
«Жили были два лузера – Хмырь и Ботан…»
Из сказки Мориарти, сочинённой ко дню рождения Ботана
Ужасно быть уродом. Особенно, если ты не всамделишный урод, а лишь таким кажешься. Если же всамделишный, то оно даже лучше – не так обидно, тем более, что к этому привыкаешь.
Пыльным июльским вечером по городу брёл сутулый и тщедушный молодой человек, в мятой футболке и очках, как у Гарри Потера. Магазины и забегаловки зажигали первые вывески, трещины асфальта ставили ему подножки, а манекены из витрин глумливо смеялись вслед. Разумеется, козни трещин и презрение манекенов – лишь призраки воображения, но надсадный кашель, приступы которого сотрясали молодого человека, был очень даже реален. Чёртова аллергия! «Предастма», как сказал врач. Всё это из-за проклятого смога. А смог, из-за того, что в этом капризном городе, уже неделю – ни ветерка.
Здесь всегда так – никогда не угадаешь погоду. Будто заколдовал её кто. Нынешний январь, был как кисель – слякотный, и гриппозно-тёплый. Зато в марте ударили такие морозы, что трещали деревья. Весь июнь ныли ветра – противные, пронизывающие, прямо ноябрьские. В начале июля зарядили ливни. Кто-то мог бы назвать их тропическими, если бы они не были такими холодными. Теперь же жахнула одуряющая жара, и этот невыносимый полный штиль…
У тротуара припарковалась серебряная «Тойота». Из неё вышли две высокие длинноногие девицы в коротких юбках, и поцокав каблучками по мостовой, скрылись за дверью заведения с надписью: «Салон Клеопатра».
Молодой человек украдкой посмотрел им вслед, закусил тонкую губу, и печально вздохнул.
«Тинкербелл! Тинкербелл!» – заверещал мобильник.
– Алло!
– Клиф, это ты?
– Кто ж ещё?!
– Ты где?
– Иду.
– Шевелись, давай!
Молодой человек засунул мобильник в карман, но шевелиться быстрее не стал.
Молодого человека звали Клиф. То есть, конечно, не Клиф, а Кирилл. Но Кириллом молодого человека никто не называл.
Для родителей он был Кирюшей.
Для знакомых и друзей, которых у него, практически не имелось, он был Клифом.
Но молодой человек прекрасно знал, что все ровесники, за глаза кличут его только так – Ботан.
Прозвище того, кто только что позвонил по телефону, было ничем