– А скажы, Васільеўна, ці чытала ты часопіс? – адказваю ёй пытаннем на пытанне, хаваючы ў вусах усмешку.
– Ну а як жа не пакарыстацца тым, што задарма ў рукі прыйшло? І ведаеш, зацікавілася я, мову ўзгадала – я ж таксама вясковая. Нават у вершах знайшла штосьці сугучнае для маёй душы. І прыемна, што пішуць маладыя, і так добра пішуць. Я ж думала, што беларуская літаратура толькі ў школьных падручніках і засталася…
Тады я і прызнаўся сваёй суседцы, што гэта я ад яе імя аформіў ёй падпіску.
– Чула мая душа, што без цябе ў гэтай справе не абышлося, – засмяялася Людміла Васільеўна, а потым сур’ёзна дадала: – Дзякую.
Адбывалася гэта размова даўно, недзе напачатку 1990-х. Тыя гады называюць ліхімі. І чаго ў іх больш было – ліха ці зухаватасці? – вызначыць цяжка. Хапала ўсяго. А вось для мяне асабіста гэты перыяд стаўся перыядам інтэлектуальнага і творчага росту. У 1990-м годзе я паступіў на завочнае аддзяленне факультэта журналістыкі БДУ. У той жа час пазнаёміўся і з творчым калектывам часопіса «Маладосць»: Генрыхам Далідовічам, Віктарам Гардзеем, Уладзімірам Саламахай, Анатолем Казловым, Казімірам Камейшай. Гэтыя людзі дапамаглі тады мне, таксісту з Магілёва, паверыць у свае сілы. І не толькі творчыя. А я ж сумняваўся, ці змагу адолець вучобу.
Не толькі я сумняваўся. Трымаючы ў руках маю залікоўку, крытык Таццяна Арлова, якая выкладала нашаму курсу тэорыю літаратуры, пыталася ў мяне:
– Што патрэбна табе, таксіст, на журфаку? Ты ж у слове «искусство» чатыры літары «с» напісаў.
– Дык гэта лішняя літара, як лішні паварот руля, – спрабаваў аджартавацца я, разумеючы, што лёс маёй вучобы вісіць на валаску.
Арлова ўсё нешта думала, гартаючы маю залікоўку. І я ўжо амаль трагічным голасам дадаў: вершы я пішу, хачу ўдасканаліцца вучобай…
– Вершы? А дзе друкаваўся?
– У «Магілёўскай праўдзе», у калектыўным зборніку «Прыдняпроўе».
– Ну, калі ёсць вялікае жаданне – вучыся, – і вывела ў залікоўцы такую жаданую для мяне тройку.
Вершы дапамаглі мне ўсталяваць амаль сяброўскія адносіны і з выкладчыкам беларускай мовы Мікалаем Каваленкам.
– Ці піша з вас хто вершы? – акінуў ён аўдыторыю зацікаўленым паглядам.
У адказ – ані гуку.
– Што, ніхто не піша вершы? Не можа гэтага быць! І зноў у зале цішыня.
– Дзіўна, – прамармытаў Каваленка.
– Я пішу, – падаў я свой голас.
– Во! – выгукнуў Мікалай Рыгоравіч. – Чаго ж ты маўчаў? Чытай!
Усе студэнты,