– Идите в этот дом, – ласково сказал мил-человек.
– Чего мне делать в пищеблоке? – неприязненно отозвался Роджер. – Я и готовить-то не умею. Только яичницу.
– Идите туда, – непререкаемым тоном повторил незнакомец. – Там вам дадут работу, накормят, обогреют, и попить дадут ему…
– Выпить? – и Роджер уже через секунду ломился в дверь маленького «пищеблока». Он лупил в дверь ногами и руками, но никто и не подумал его впускать.
– Чего ж ты врешь? – с укором сказал Роджер, поворачиваясь к незнакомцу. Но тот уже вовсю несся по улице, вздымая ногами пыль и дико хохоча.
– Господи, твоя воля, да почему же тогда ХРЮ! – это сказал Роджер, вновь повернувшись к двери. Он оказался лицом к лицу с существом. Оно фигурой напоминало птавва из ночных кошмаров Фредди (о них вы узнаете позже), а лицом – на то, что обычно лежит в миске после того, как туда через мясорубку провернут селедку с маслом, хлебом и солеными огурцами.
– Ну входи, раз пришел, – проскрипело существо.
– Да, мнем, но видите ли, в чем дело – дело в том, что по той простой причине… – затрещал Роджер, но исчадие, заметив, что Роджер уже собрался навострить лыжи, навострило уши, схватило его за шкирку и втащило в дом.
Роджер, вереща, проволокся за страшнючеством по всему дому, и, после того, как оно втолкнуло его в какой-то кабинет, принялся через дверь объяснять, что его не так поняли, что он просто зашел погреться, и узнать, не хотят ли тут пиццы, и что если хотят, то он сейчас же за ней сбегает, и что вообще так нельзя, и это произвол!!!
– Это поликлиника, милейший, – сухо сказало нечто серое, суясь в приоткрытую дверь.
– Да ну? А вы, наверное, злобный вивисектор с гантелей в авоське? – завизжал Тейлор. – Помогите! Меня хотят зарезати! Скрестить с пумой или с свиньею морскою!
– Да нет же, – проворчало существо. – Я – доктор. Это – стоматологическая поликлиника, если это тебе о чем-то говорит.
– Говорит, – слабо сказал Роджер. – Это Смерть со мною говорит. Вы хотите меня съесть, я это сразу понял.
– Я – самый лучший дантист в этом городе, – продолжал старик. – И мне нужен ученик. Ты – мой ученик?
– Нет! – закричал Роджер. – Я – свой ученик. Голова не тем занята. Учусь на биологическом, к тому же подрабатываю. Играю в группе. Создаю людям новое настроение.
– Торгуете телом? – уточнил старик.
– Чьим?
– Не моим же. Своим.
– Как?
– Пляшете на сцене?
– Нет. Сижу. Бью в тарелки. Смотрю на часы.
– А-а-а, – старик уселся прямо на голый пол и долго думал о чем-то страшном. Потом он поднял голову и глупо спросил:
– Так ты точно не мой ученик? Ко мне тут должен был зайти один…
– Ах, вон оно что! – Тейлор мигом вспомнил мил-человека. – Ну так я ему задам!
– А за неимением лучшего, – дед стал медленно подползать к Роджеру, – придется мне взять тебя в подмастерья.
– Это