Солнце мечет свои стрелы, как песок, струится время,
На работу едут боги, каждый в модной скорлупе;
Да чего все оживленно и раскрашено, как шарик
Или как лицо индейца на воинственной тропе.
Эх, не зря бегут столетья, мы добились процветанья,
Пригубили эль из кубка, взяли призрачный рубеж;
Бьют поклоны магазины, бьётся в зеркало комарик,
Широко раскинул руки мост дорожный цвета беж…
И дождь, и снег…
Дождь стучит – бьет наотмашь костяшками пальцев в окно.
Это – осень и ночь, это дождь, спотыкаясь, уходит.
Наступает зима; будто титры в старинном кино,
Крупный падает снег на кусты перезрелых смородин.
Никого за окном; только снег, только свет фонарей;
И дома, как мираж, растворяются медленно в белом;
Так похожий на зонтик, рассвет лег у самых дверей,
Разбросав серебро, словно капли дождя, между делом.
Кураж
Мою судьбу примерил кто-то…
Хоть убейте себя, хоть убейте меня,
Все равно я к вам в гости приду,
Выпьем с вами чайку, посидим у огня,
Погуляем в соседнем саду.
Вы расскажите мне о житье и бытье,
И стихи почитаете вслух,
Будет старый фонарь в золотом канотье
Слушать вас, затаивши свой дух.
Я судьбу примерять буду вашу, – свою
Положив на резную скамью,
Где вы будете молча сидеть на краю,
Впрочем, я не о том говорю.
Да, завидна судьба, но своя мне милей.
Мы расстанемся с вами легко.
Утро будет опять лить на камни аллей
Озорное свое молоко.
Перед тем, как проститься, уйти, я скажу:
«Вы, бесспорно, от Бога поэт,
Только я бы добавил в судьбу куражу –
Этой пряности тонкий букет».
Над Москвой будет солнце всходить, как всегда,
Шум машин нас возьмет в оборот,
И, со мной согласившись, вы скажите: «Да,
В кураже есть особый полет…».
Не делайте глупость, не надо селиться в Москве…
Не делайте глупость, не надо селиться в Москве,
И в Санкт-Петербурге, прошу вас, селиться не надо.
Там жить – это значит тонуть-пропадать в кумовстве,
Вериги носить постсоветского мелкого ада.
Жить лучше в Чикаго, где славные люди живут,
Где время живое и снег неподкупен и ярок,
Где все белозубы, где каждый одет и обут,
И день, – что за день! – драгоценный от Бога подарок.
Летишь в магазин, оставляешь небрежно авто
На шумной стоянке, и солнце ласкает ресницы.
Ему улыбнешься, набросив на плечи пальто,
Какие тут к черту нужны золотые столицы!
«Привет» – говоришь, заходя в магазин, продавцу –
«Что нового, сэр, чем вы будете радовать ныне?»
И лето скользнет по его молодому