Евгению Витковскому
Говорящий безупречно по-немецки господин
Коротает поздний вечер, он несчастен, он один,
Его усики, как спицы или стрелки у часов,
У него глаза лисицы, в сердце – дверка на засов.
Нет, ему не улыбнуться: трость, перчатки, котелок,
Чашка чая, торт на блюдце, очень медленный глоток.
Ах, Богемия, ах, горы, далеко до Мировой,
В город Вену мчит нас скорый, бьет на стыках чардаш свой.
Нет войны еще в помине, нет обстрелов и смертей.
В ресторане сумрак синий, скука, несколько гостей.
В красных розах занавески, в канделябрах свечек воск…
Будет Прага петь по-чешски, отряхнув немецкий лоск,
Будет Лемберг[1] герб орлиный крыть с холопской прямотой,
Будут горы Буковины под румынскою пятой.
Но еще беда не близко, далеко еще беда…
Ночь империи Австрийской. Скоро Вена, господа!
Корея. 1946 год
Молился утром божеству в домашнем храме,
Смотрел на солнечный восход, что цвета сдобы,
Ел сыр соленый, запевал его водою,
Той, что ручьем журчит в саду под камнем серым.
Вы говорите, что все дни приходят сами,
Он говорил: «Совсем не так, есть смысл особый
В приходе каждого, когда, взмахнув рукою,
Вы зажигаете рассвет в порыве веры».
И жизнь прошла его. Посередине сада
У самого ручья весной его убили.
Там птицы выводили свои трели,
Там пел ручей, весенней песне вторя.
Он был убит юнцом из Ленинграда,
Когда войска советские входили.
Случилось это, кажется, в апреле,
В тот год разлада, ужасов и горя.
Молился утром божеству в домашнем храме,
Смотрел на солнечный восход, что цвета сдобы,
Ел сыр, который делаем мы сами
Особым образом всегда и в день особый.
Он говорил, что всё взаимосвязно,
И тот рассвет не просто так сгорает,
«Смотрите», – говорил он, – «он же разный,
И каждый раз другое означает».
Его убили утром на рассвете.
И птицы пели, и ручей струился.
Солдаты необстрелянные – дети
Его убили. Он не защитился.
Молился божеству в домашнем храме,
Пил из ручья, ел сыр священный с нами
И говорил всегда перед едою:
«Наш мир велик – я ничего не стою».
И был убит он утром на рассвете,
И мир подлунный это не заметил.
Случилось это, кажется, в апреле.
Его слова познать мы не сумели.
Марокканский еврей курит пряный кальян
Марокканский еврей курит пряный кальян,
Он сидит на полу на подстилке протертой.
Ты его пожалей, он бездомен и пьян,
У него нет жены и товаров из Порты.
Ночь висит за окном, как ненужный платок,
Ах, узоры её – все в изысканном роде!
До чего же старик в этот час одинок,
Он