– Знаете, я увлекся писательством не так давно. Прежде занимался бизнесом, но не получал от этого особого удовольствия. А не так давно вспомнил, что в молодости у меня неплохо выходило писать. Писал я в основном для себя, только пару рассказов отправил в журналы. К моему удивлению, оба были опубликованы. Но было это в юности, и я решил оживить в памяти свои навыки. Достал старые наброски романа и начал ими заниматься. У меня есть друг редактор, однажды он гостил у меня на даче, и я показал ему свои работы. Ему очень понравилось, и он сказал, что я мог бы вполне написать стоящий роман, а он бы довел его до ума, а потом договорился с издательством о публикации. Он даже показал часть моих рукописей издателю, и тот тоже лестно отозвался о них. С того момента я взялся за роман всерьез, но, несмотря на то, что я оставил свою работу и постарался отключиться от прежних забот, городская жизнь так и не давала мне настроиться на творчество. Я ждал момента, когда окажусь вдали от мирской суеты и смогу погрузиться в свою работу. Надеюсь, что уж тут-то у меня все получится.
Мой монолог, который странным образом сложился в мини-исповедь, был прерван грубейшим образом второй дамой. Она выглядела старше всех. На лице было немало морщин, а волосы практически полностью поседели.
– Нихера не выйдет, – не смотря на меня и не отвлекаясь от кроличьей лапки, пренебрежительно выдала она.
За столом воцарилась тишина. Только Наташа ойкнула. Да Витя пытался засмеяться, но набитый картошкой рот не позволял. Я опять оказался сбит с толку и введен в замешательство.
– Что не выйдет? – робко поинтересовался я.
– Эта твоя писанина, – как ни в чем не бывало отрезала старуха. И продолжила грызть кролика.
– Это почему вы так полагаете?
– Если бы тебе было что написать, тебе не помешала бы работа в офисе и выходные с друзьями на даче. Хорошему писателю не помешают снаряды, рвущиеся по краям от мокрого окопа, в котором он сидит второй год.
– Ну, это уж совсем ерунда, – не выдержал я. – Что же это, Есенин и Пушкин тоже в окопах сидели?
– Они не писатели, а поэты. Это не совсем одно и то же, – проворчала седая дама, – хотя и вокруг них рвались метафорические снаряды.
Хотелось выпалить какую-нибудь грубость этой старухе с ее метафорическими пелевинскими снарядами, но я удержался.
– Ну так что же это были за снаряды, не могли бы вы уточнить?
– Снарядов не было, дурья башка. А просто они себя не жалели и не пеняли на обстоятельства, как ты. Им, чтобы жопу помыть, нужно было воду из