что же мы, несчастные, наделали?
и откуда нас гордыня обуяла?
вот, опять от взрывов заалело:
нас во двор выводит погоняла…
ИЮЛЬ
у ковчега
предрассветный полумрак,
мокрый от дождя ночного,
каждый образ – тайный знак
мира дальнего, иного
я один в пустой ночи,
шепчут шорохи и страхи,
иглы чести горячи
как удары на замахе
тихо, пусто, плачут крыши
в непроснувшемся дурмане,
и меня никто не слышит
в нарастающем тумане
в сером небе рваных мыслей
чудится житьё чужое,
облака в дождях провисли
и зовут меня как Ноя…
АВГУСТ
лёгкая облачность
вот и всё – мне пора уходить,
навсегда, насовсем, в глубину,
прерывая последнюю нить,
а они всё плывут и плывут
и небес синева – ни за чем,
если там, впереди, только муть,
сам себе скоро буду тотем,
а они всё плывут и плывут
шрамы памяти быстро затянет,
и стихи мои тоже умрут,
все идеи-проекты увянут,
а они всё плывут и плывут
и зачем приходил, уж не вспомнить,
и куда ухожу – не пойму,
кроной был – а теперь только корни,
что ж они надо мною плывут?
в Измайловском ПКиО
в парке тихо, шепчутся влюблённые,
матерясь в переизбытке чувств,
голуби, от шашлыков холёные,
ходят, раздувая зоб и грудь
дети в розовом, в оранжевом – уборщицы,
в сером – небо, в голубом – мечты,
ивы серебром своим топорщатся,
разнотравны клумбы и цветы
где-то город бредит автострадами,
кто-то в офисах разводит свой планктон,
нынче им приказано быть правыми,
петь под зомби-ящик в унисон
не болит душа – навек отмаялась,
память отпустила тормоза,
мне давно на прошлое покаялось,
с запада ползёт на нас гроза
долгожданный дождь
синие сирени,
голубые грозы,
ливень – не осенний,
как стихи – не проза
шалыми ветрами
раскачало ветки,
в небе оригами —
мусора объедки
как шрапнель – по крышам,
в пузырях и пене,
дождь так явно слышен,
будто в храме пенье
и в душе отрада,
счастье и забвенье,
голоса из сада,
сон и просветленье
мой скелет
болеет мой скелет,
скрипит и еле гнётся
и ходит, как придётся,
на склоне дней и лет
ему нехорошо
вставать и одеваться,
ходить… – куда ему деваться?
– хоть сыпься в порошок
и лишь во снах ему —
скакать