Я подошла ближе, ведомая тем самым чувством, которое делает героинь готических романов безумно любопытными и закономерно проблемными.
Воздух был натянут, как струна в агонии. Преподаватели прибывали со всех сторон – кто в мантиях, кто в халатах, кто с недопитым чаем и проклятьем на устах. Но ни один из них не выглядел уверенным.
На земле, прямо у входа в мужское общежитие, лежало то, что раньше, вероятно, было зверем. Сейчас – скорее загадка из плоти. Вся изорвана, вывернута наизнанку, будто его не убили, а попытались собрать заново по инструкциям, написанным с ошибками.
Студенты стояли кольцом. Кто-то бледнел. Кто-то пытался делать вид, что бледнеет из эстетических соображений.
– Это демон, – прошептала одна из девушек позади меня.
– С нижних миров, – добавил кто-то. – Я слышал, они оставляют такие… отметины.
От животного остался лишь скрученное тело и… странный символ, обожжённый прямо в кожу на боку. Что-то между древним руническим знаком и детской каракулей, которая почему-то дышала. Да, именно – дышала.
Преподаватель по Призыву и Защите стоял, нахмурившись, как будто узнал этот знак. Но промолчал. Просто молча посмотрел вверх – в сторону башен, в сторону леса, в сторону… меня? Неважно. Или важно. Я слишком устала, чтобы сделать вид, что это нормально. Я постояла, впитывая тревогу, как губка, пропитанная сюжетом. А потом, сделав вид, что мне просто всё равно (а мне почти всё равно), пошла дальше.
Ночь пахла кровью. И предчувствием.
Потому что в зеркале в холле моей башни, по пути в комнату, на долю секунды я увидела не себя. И это «не себя» мне подмигнуло.
Глава 7. «Светлая принцесса в тёмной академии, ошибочка»
Дневниковая запись Амалии. Утро, которое лучше бы не наступало
О, дорогой дневник… молчи. Просто молчи.
Сегодня – утро. Ужасное. Жуткое. Проклятое утро.
Всю ночь я бегала по древнему, забытым всеми кладбищу. Не по уютному Академическому Некрополю, где мёртвые хотя бы уважают расписание, а по настоящему погосту – с кривыми крестами, хрипами из-под земли и атмосферой, которую даже Преисподняя посчитала бы перебором.
И всё это, разумеется, благодаря нашему заботливому куратору – Мориану Левуару, некроманту-подработчику. Оказывается, он не только забывает про практики, но ещё и зарабатывает на стороне: успокаивает селян и упокаивает… ну, всё, что шевелится после смерти.
И вот, вдохновлённый неожиданным напоминанием о практике, он решил устроить её нам – группе испуганных первошей и одной слишком светлой ученице, у которой до сих пор не проснулась тёмная магия (здравствуйте, это я). Видимо, он решил, что, если нас хорошенько напугать, что-нибудь да прорвётся. Например, истерика. Или Тьма.
И знаешь, что? Я впервые мысленно поблагодарила Райдера