– Ты уже знаешь её, Данте.
Он говорил спокойно, но в словах чувствовалась колючка.
– Ты просто не получил, вот и бесишься.
Это был не упрёк. Это был тест: на эго, на выдержку, на слабость.
Я посмотрел на него без эмоций. Просто – посмотрел. Жёстко. Холодно. Без игры.
Он сразу замолчал. Поднял обе руки в воздух – жестом: «Окей, понял». Не сдача. Но точно – отступление.
Иногда взгляд – это выстрел. Без звука.
– Ещё нет, – сказал я.
Он опустил руки медленно. Как будто сдал часть позиции – но не капитулировал.
– Прошу тебя. Даже не думай.
– А если она сама захочет?
– Если она сама…
– Тогда что, Нико? – Я говорил спокойно. Почти тихо. Но каждое слово било точно в цель.
Он вздохнул, от понимания, что за этим разговором начинается что-то, что уже не остановить.
– Тогда ты не должен говорить «нет». – Он смотрел на меня так, будто всё уже решил за неё. – Но она тебя не попросит. У неё уже был один мудак. Из-за него она здесь.
– Какой мудак? – спросил я, и голос прозвучал тише, чем я рассчитывал.
– Не знаю. Джейк, вроде. – Нико пожал плечами, как будто хотел стереть из памяти даже имя. – Я подошёл, когда они уже заканчивали разговор.
Я кивнул.
Джейк.
Наверное, красивый. Типичный. С тем лицом, которое выбирают не сердцем, а инерцией.
Проблемный. Таких сначала любят – как вызов, как искру. А потом выгоняют. Когда уже слишком поздно. Когда он уже успел всё испортить.
Я знал этот тип. Потому что слишком часто был им сам.
Значит, она не просто здесь.
Она – в бегстве и я знаю этот маршрут. Знаю, как догонять тех, кто бежит не от меня – но прямо ко мне.
Потому что такие не прячутся. Они ищут, кому доверить боль. Хоть на ночь. Хоть на выстрел.
Я повернулся к окну.
И в этот момент понял: море мне сегодня больше не нужно.
Потому что буря только начинается.
И она – не снаружи.
Она – уже здесь.
– Что ты ещё знаешь о ней? – спросил я спокойно. Ровным голосом.
Так, будто интересовался вином, а не женщиной, которая смотрела на меня так, как смотрят на пятно на белоснежной скатерти – с раздражением. С желанием стереть.
Нико усмехнулся. Расслабленно – но с осторожностью. Как будто держал в зубах тонкую нить, и знал: одно лишнее слово – и всё порвётся.
– Данте, Данте… – протянул он с лёгкой усмешкой, будто называл не имя, а диагноз. – Она тебя зацепила?
Голос звучал легко. Но в нём уже стучало: “Ты проигрываешь, брат. И ты это знаешь.”
Я молчал. Просто смотрел. Не угрожающе – нет. Спокойно. Но так, что от этого становилось жарко в ладонях. Даже если ты умеешь держать ствол голыми руками – и не дрогнуть.
Некоторые вещи не нуждаются в оружии. Достаточно взгляда.
Он сглотнул. Заговорил.
– Она работает в галерее.
– Кем? – спросил я, коротко, без выражения. Как будто спрашивал – не для себя, а для досье.
Каждое слово