Елизавета смотрит на меня поверх толстой оправы очков. «У вас когда-нибудь были с ними хорошие дни или моменты?»
Обдумывая ее вопрос в голове, я прокручиваю в голове воспоминания, которые кружатся в моей голове. Ролик замедляется, останавливаясь на моем самом приятном воспоминании с отцом.
«Их было не так много, но есть одно, которое я помню, как будто это было вчера.» Я замолкаю, улыбаясь ей. «Это был лучший день, который я когда-либо проводил с отцом.»
ГЛАВА ЧЕТВЕРТАЯ
Дмитрий, 14 лет, 1981 год
Летом, мне исполнилось четырнадцать лет. Мы только что переехали из района в город. Я привык жить за пределами города, где не было уличных фонарей и можно было видеть все звезды, сияющие на небе.
Город был шумным, деловым и многолюдным. Я чувствовал себя не на своем месте, как будто я не принадлежал ему. Мне чего-то не хватало.
Моей бабушки.
Она не переехала с нами, и у меня не было машины и прав, поэтому я не видел ее так часто, как мне бы хотелось. Хотя я все еще проводил с ней большинство выходных.
После того, как мы переехали, мои родители стали ссорится еще больше, но по мере того, как я становился старше, мой отец начал иногда замечать меня.
Этим летом было особенно жарко, моя кожа была липкой от влажности. У нас было три кондиционера. Один в гостиной, один в комнате моих родителей и один в комнате моего брата. У меня не было кондиционера. У меня даже не было окна.
Моя мама, как обычно, была пьяна, Александр был в оздоровительном лагере со своей медсестрой, а я сидел в своей комнате, читая книгу и слушая слабый кашель, доносящийся из комнаты моих родителей.
«Дима», – позвал мой отец, когда дверь в мою комнату распахнулась. Я остановился, бросив книгу на кровать, и замер. Внезапно его высокая фигура заполнила дверной проем, и он уставился на меня сверху вниз налитыми кровью глазами.
«Привет, пап», – ответил я, слегка улыбнувшись ему. «Что случилось?»
«Ты опять читаешь свои гребаные сказки?» – прорычал он, глядя на роман Жюль Верна «Дети капитана Гранта». «Сколько тебе, черт возьми, лет, парень?»
Я опустил взгляд на свои руки, чувствуя, как меня наполняет стыд, а лицо краснеет.
Он бросил неодобрительный взгляд на мою коллекцию маленьких солдат и машинок.
«Вставай», – приказал он, вступая в мое личное пространство и схватив меня за руку. «Пора тебе узнать, как быть настоящим мужчиной.»
Я не спорил, я не боролся, потому что он не был тем человеком, на чьей плохой стороне ты хотел бы оказаться. Я позволил ему вытащить меня из моей комнаты и из дома в его потрепанный УАЗик. Я не спрашивал его, куда мы едем или что собираемся делать. Я просто молча сидел на пассажирском сиденье и ехал.
Я с самого раннего детства знал, как себя с ним вести. Никаких вопросов, никаких споров. Я делал то, что мне говорили, и слепо следовал приказам. Самосохранение. Это были мои рассуждения.
В