«Ничего», – бормочу я, пытаясь вырвать свою руку из ее хватки. Покачивая рукой взад-вперед, ее рука наконец падает с моего запястья, как раз в тот момент, когда дневник падает на пол из портфеля. Она хватает его как раз перед тем, как он касается пола.
Я тут же опускаю взгляд на свои ноги, сосредотачиваясь на двух разных дырках в каждом носке, и обматываю руки потертыми лямками портфеля. Мое лицо горит, когда она просматривает дневник, ее почерневшие зубы выглядывают из-под губ.
«Пятерка, а?» – с любопытством спрашивает она. «Ты принес это домой, чтобы показать мне?»
Я медленно поднимаю голову и встречаюсь с ее мертвыми глазами. «Мхм», – бормочу я.
Она начинает громко смеяться и сует мне обратно мой дневник. Я хватаю его, прежде чем он упадет на пол, и смотрю на нее в шоке, широко раскрытыми глазами. «У-у-у!» – насмешливо кричит она сквозь смех. «Никого, черт возьми, это не волнует, Димка.»
Опустив голову, я вздохнул, признавая поражение, мои глаза наполнились слезами, и я побрел прочь, не удостоив ее еще одним взглядом.
«Сделай себе одолжение и выбрось это дерьмо в мусорку, куда я должна была выбросить тебя еще до твоего рождения», – сердито кричит она из гостиной.
Войдя в свою комнату, я медленно закрываю за собой дверь и сминаю скомканный листок дневника в руке. Одна слеза падает, и ярко-красные чернила растекаются, размазывая «5» по бумаге. Она смотрит на меня, насмехаясь, издеваясь надо мной.
Никому, до меня, нет дела.
Я сжимаю его так сильно, как только могу, и бросаю в переполненную мусорную корзину в своей комнате, наблюдая, как она падает на грязный красный ковер. Мой портфель выскальзывает из моих рук, и я падаю на матрас на полу, сворачиваюсь в клубок и позволяю слезам свободно течь, смачивая рваную подушку под моей головой.
Никому, никогда, не будет до меня дела.
***
ДМИТРИЙ, ДВЕ НЕДЕЛИ СПУСТЯ
«БОЖЕ!» – пронзительный голос моей мамы отражается от стен по всему дому. Она издает низкий стон, прежде чем снова закричать. «ВОВА!»
Глядя на свой испачканный и не совсем белый потолок, я пересчитываю плитки с рельефной текстурой наверху. Восемнадцать.
Единственное, на что я всегда могу рассчитывать, это мои потолочные плитки. Их всего восемнадцать, они никогда не уходят и никогда не меняются.
В доме становится тихо, но я так и не услышал отца, когда его звала мама.
«БОЖЕ!» – кричит опять моя мама в тишине.
Сидя, я протираю глаза и смотрю на настенные часы.
Три часа утра.
Мне нужно немного поспать, так как через несколько часов мне нужно собираться в школу. Моя мама печально известна тем, что напивается и ведет себя так. Иногда я думаю, что это просто для того, чтобы привлечь внимание отца. Иногда ей каким-то образом удается пораниться или споткнуться и упасть.
В этом нет ничего нового.
Еще один громкий стонущий звук проникает в мою комнату,