49 оттенков индигово-сиреневенького. Айрин Мацумото. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Айрин Мацумото
Издательство: Автор
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 2024
isbn:
Скачать книгу
до плача. Что я как последняя дура попала под шантаж спецслужб. Где вот это редактором – прикрытие того, чем мне предстоит на самом деле.

      Лицо я удержала. Глаза – нет.

      Он – вздохнул. Окликнул мягко, почти поверила:

      «Ир, я просто хочу уточнить – ты тогда куда-то ушла, в лес, наверное, покричать. Он – услышал. Его – накрыло. Он попытался изнасиловать. Ты – убила. Так?»

      Я – помедлила, решаясь. Открыла рот.

      Попробовала сказать.

      Переклинило.

      Вздохнула-выдохнула.

      Прошептала, глядя в стол:

      «Зачем? Зачем спрашиваешь, раз знаешь?»

      Он – молчал.

      Я – вскинула взгляд. И натолкнулась на ярость. На лютую, холодную ярость.

      Глаза – сами отвернулись, меня – пригнуло. Мысли – снесло желанием нестись со всех сил.

      Он – очень медленно, страшно спросил:

      «Скажи пожалуйста. Честно. Это – важно. А в строительном отряде 428, которым командовал твой дед, был инструктор по шиноби-до?»

      Я… просто машинально пролепетала:

      «Не знаю»

      Он – выдохнул, подумал. Потом сказал:

      «Мир – кабуки. Все – в масках. Тело – маска духа.

      Возраст, пол, походка, голос – роспись.

      Новое поверх старого – заметно.

      Если снять всё – будет пустота, способная всем»

      Помедлил, давая понять. Спросил:

      «Ты такое слышала раньше?»

      Ну, ярость от него – поутихла. И я смогла чуть-чуть сообразить, и ответить:

      «Отзеркаль жертву и убейся…»

      И – подождала, продолжит ли он. Но он – не продолжил. А вместо этого отвернулся. И выдал длинное ругательство на каком-то вообще левом языке. И – утробным жопораздирающим голосом. Ну, каким-то запредельно страшным до усрачки. Он это – не мне, не в меня выорал. Но вот почуяла, что если бы в меня, то…

      А он, выругавшись, притух. Подошёл к кухонному столу, врубил вытяжку. Достал из шкафа сигареты, пепельницу, зажигалку. Сел, и закурил.

      Молча.

      А я решила… порычать. То есть тоже – закурила. Несмотря на ворчание лёгких.

      Он – посмотрел на меня. Я – встретила взгляд. И выпустила струю дыма.

      Ну, курить меня дед тоже научил. Сказав, что иногда – надо уметь. Но нельзя постоянно, чтобы не портить форму.

      Пока голодала – иногда стреляла у какого-нибудь дедка. По пятницам.

      В общем, он посмотрел, как я – курю, натужно глядя в потолок.

      Ну и мне, вообще-то, на самом деле было надо. Покурить. Осознать, что он – знает.

      А он тяжело вздохнул и сказал:

      «Хреново мне, Ир…»

      И – замолчал.

      Я – посмотрела на него. На его мрачное лицо. Он – затоптал бычок. Подхватил сигареты с зажигалкой.

      Встал, вышел.

      Вернулся, забрал камеру.

      Вышел.

      Хлопнула дверь.

      А мне внезапно показалось, что он – ушёл насовсем. Ну, что я вообще останусь тут жить. Редактировать. Есть. Спать. Учиться. Поступлю. Отучусь.

      Но всё – без него.

      Дёрнуло – догнать. Мелькнуло – а кто я ему? Ну и какая я вообще.