Спасенье ищут в неизвестности.
А если стало все известным?
Не изменяя больше местности,
Вдруг закрываешь мыслей вести.
Закрылся мир, закрылись горести.
Здоровье копишь одиноко.
А может, просто дело в гордости?
Боишься грубости? Однако…
Не хочется встречаться с обществом:
Все улыбнутся, кто-то клюнет,
Пусть интересы были общие,
Но не люблю чужие слюни.
Они, как зависть, очень липкие,
Чем выше мысль, тем больше колют,
Уж лучше вновь сидеть под липами,
Кленовый лист иглой не колет.
Когда одна побудешь с мыслями
И соберешь строкой, что гложет,
Готова новь сказать со смыслом ли:
«Спасенье – стих – всегда, быть может».
«Квадратик кнопки, полоска строчки…»
Квадратик кнопки, полоска строчки,
Удар по кнопкам, и слово есть.
Ну, кто-то смотрит с улыбкой робко —
Не трону, милый я Вашу честь.
Квадратик неба, полоски – лампы,
Ко мне вопрос Ваш: «Так, как дела?»
От прозы к прозе, но лучше строчки,
Когда есть рифма – она мила.
Дела – квадратом, овал улыбки
И беспредельный зевок судьбы.
Сосед сегодня не вяжет лыка,
Ему сегодня все хоть бы хны.
Квадрат экрана и глазки скрепки,
И скучно что-то не в первый раз,
И чай не пью я, он слишком терпкий,
А легкий кофе – он в самый раз.
Квадрат работы совсем зеленый,
Зелено-белый чертеж готов,
И цифры словно листочки клена,
Но черно-белый поток листов.
«Есть опыт счастья небольшого…»
Есть опыт счастья небольшого,
И для поэта он бальзам,
Не надо мужа мне чужого,
И своего вам мужа дам…
Но лишь в стихах, но только в мыслях,
Порой для красного словца,
Чтобы душа была умытой
Любви обильного ловца.
Фантазий много, через меру,
Но ровно столько, чтоб самой
Мне не впадать в тоску, химеру,
Стихи казались бы игрой.
Так вот в чем счастье – в развлечение!
В самом массаже слов и дел,
В любви самой или влеченье,
И без касанья рук и тел.
Еще есть счастье в созерцание.
Чтоб пред глазами было то,
Что вам приятно в мирозданье,
И чтоб тепло, хотя б в пальто.
«Ах, интересная Вы дама…»
Ах, интересная Вы дама,
Вас все обходят стороной.
И вид у вас весьма упрямый,
Несется гордо над страной.
Повисла серая завеса
Из смеси неба и дождя,
И каждый праведный повеса
К себе и дам домой не ждет.
Походка так тяжеловата,
Что