Но утешение не приходило.
Что-то жило во мне и несло свою черную месу. Оно не спешило выйти на контакт со мной, и вообще как-либо проявить мотивы своего существования. Лежа целыми днями на кровати, я прислушивался к звукам за окном, ожидая шума взрыва, звука столкновения, и понимал, что я лишь носитель чего-то бестелесного и необъяснимого.
Глупо думать, что в нашем мире не существует потусторонних сущностей. Большинство людей верят в Бога, но если я скажу им, что во мне живет такая сущность, они мне не поверят без доказательств. Это немного странно, но люди сами по себе странные. Их может тошнить при виде свежего мертвеца, но при этом они поддерживают войну своего государства против другого. Люди логичны и разумны по одиночке, но в толпе их разумность словно делится на число, пропорциональное количеству голов в этой толпе.
Мне нет места в этом мире, я не понимаю своей вины в виде проклятия. И мне остается надеяться, что я протяну на этом кладбище как можно дольше, в идеале до своей естественной смерти. Тогда, скорее всего, меня похоронят прямо здесь. Мои родители к тому моменту тоже умрут от старости, дружеские цепи искрошатся, и я буду лежать здесь, под крестом, к которому никто и никогда не придет, омываемом дождями и укрываемом снегами, а спустя несколько десятилетий на мое место поселят другого мертвеца, более нужного живым, чем я. У меня еще много времени смириться таким раскладом вещей.
Люди делятся на два типа: ценящие деньги и ценящие свое время. В каком-то смысле я выше и тех, и других: я навсегда привязан к этому кладбищу, а здесь некуда тратить деньги, будь их у меня хоть миллионы, а унылость и однообразие работы сторожем уравнивают в моей жизни ближайший час со следующими сутками.
Всем известно, что нельзя купить ни одной секунды своего времени, никакими силами невозможно вернуться в прожитое мгновение. Из-за своего проклятия я крепко пристегнул себя к этому кладбищу, и мне некуда девать свое время. Здесь не для кого и не для чего жить, разве что найти себе альтернативу полноценной жизни в интернете, но это жизнь суррогатная, а обманывать себя вечно невозможно. Так что в каком-то смысле я выше хода времени. В каком-то смысле я, не зависящий от бега минут, являюсь самым счастливым человеком на земле.
Гробовщик ушел, но кладбище не пустовало. В окне сторожки я вижу девушку.
Начну описывать ее сверху вниз.
Светлые волосы разрезаны угловатой мальчишеской стрижкой. Больше стройная, чем тонкая фигурка. На ней кожаная куртка, камуфлированные штаны, явно форменные, и грубые байкерские ботинки.
Она стоит у ограды могилы Филимонова, блатного, которого хоронили вчера. Она курит с таким непринужденным видом,