– Умеешь, – наконец сказал он, возвращая мне гаджет. – Фантазия есть.
– Стараюсь….
Лысый схватил бутылку, хлебнул.
– И ты хочешь у нас работать?
– Хочу.
– Дизайнером?
– Да.
– А ты знаешь, чем мы занимаемся?
– Ну… – я неуверенно обвёл глазами помещение, – наружной рекламой…. Наверное.
– Хернёй мы занимаемся! – неожиданно рявкнул мужик. – Всяких психов рекламируем.
– Каких психов?! – не понял я.
– Долбанутых на всю голову! Вот, неделю назад заказ поступил…. – сейчас, – он покопался в груде бумажек на краю стола, нашёл отпечатанный на принтере листок и протянул мне.
На нём, на фоне горящего камина, был изображён седой дядька лет шестидесяти, в смокинге. В одной руке у него была гитара, во второй – бокал вина. Сверху имела место надпись. Красивыми золотистыми буквами: «Галечке Епифановой от возлюбленного: ты моя, а я твой навеки!».
– И чего? – удивился я. – Обычное дело. Мужик выразил свою, так сказать любовь, через наружную рекламу. Первый раз, что ли?!
– Ага! Мужик! – лысый фыркнул, после чего ткнул пальцем в изображение. – Этот усатый хрен, вовсе не муж этой долбанной Галечки! И даже не любовник! Он её начальник. В какой-то государственной конторе. К тому же примерный семьянин. Плакат же заказал бывший супруг вышеупомянутой Епифанцевой, у которого та, в своё время отжала «мерс».
Я усмехнулся.
– Отомстил?
– Отомстил, – мой собеседник тяжело вздохнул. – И нас подставил по полной. Тут такой ор стоял – мама не горюй! Суды, пресса, телевиденье, – он безнадёжно махнул рукой.
– И что?
– Наложили штраф, мы потом два месяца без зарплаты сидели.
– Бывает, – философски заметил я. – Сегодня – без зарплаты, завтра, глядишь – с зарплатой…
Лысый хохотнул.
– А ты оптимист!
– Оптимистом быть выгодно, – я отхлебнул ещё пива. – Во всех смыслах.
– Точно. Рыбу бери.
Оторвав от усопшей в незапамятные времена рыбки ещё кусочек, я принялся жевать.
– Ладно, – мой собеседник снова махнул рукой. – Если хочешь присоединиться к нашему дурдому, я не возражаю. Кстати, – он протянул мне руку. – Григорий Александрович. Бакланов. Директор всего этого бардака.
– Леонид, – представился я, пожимая потную ладонь.
– А фамилия-отчество? – лысый пододвинул к себе ежедневник, схватился за ручку.
– Леонид Владимирович. Фамилия – Кремлёв.
– О! – он записал и поднял на меня взгляд. – Классное погонялово. С таким хорошо в аппарате Президента работать.
Я скорбно покачал головой.
– Не берут.
Бакланов снова хохотнул, после чего записал мой телефон, захлопнул ежедневник и отпил ещё.
– Зарплаты у нас какие, знаешь?
– Догадываюсь.
– Да ты не переживай, – будущий начальник подмигнул. – Есть ещё премиальные.