Zu dumm zum Beten. Heiko Rosner

      Siebzehn hatte noch nie ein Buchangebot bekommen. So gesehen, fühlte er sich geschmeichelt. Andererseits hatte er längst eine ganz andere Idee: „Und was springt für mich dabei raus?“, fragte er argwöhnisch.

      „Wir machen halbe, halbe. Keiner haut den anderen über’s Ohr“, raunte der Tölpel.“ Das ist der Deal.“

      „Siebzig, dreißig, dann haben wir einen Deal.“

      „Sechzig, vierzig.“

      Siebzehn platzierte unauffällig sein Bein auf der Fussleiste des Hockers, über den die Körpermasse des Vielgöttlers flutete. „Könnte eine Verhandlungsbasis sein“, sagte er nach einer Denkpause. „Ich muss mir das überlegen.“

      Tölpel zog die Hand weg. „Was gibt es da zu überlegen?“, fragte er verdrießlich.

      „Oh, eine Menge. Erst laberst du vom Big Brother im Himmel und als nächstes bist du ganz wild auf die letzte Schaufel. Da frage ich mich natürlich, wie passt das zusammen? Schon mal vom siebten Gebot gehört?“

      Das wusste der Orthoxe besser: „Fünftes“, sagte er strafend.

      „Dann eben fünftes. Da steht drin: Du sollst nicht töten.“

      „Ach, was da drin steht“, wehrte der Vatikan-Insider ab. „Das ist kein Widerspruch. Gott hat nur die Menschen erschaffen, nicht aber die Verhältnisse. Ein Pferd ist nicht schuld, wenn sein Reiter besoffen ist. Das muss man auseinanderhalten. Wenn ein Mensch sündigt, so sündigt er in freier Ent...“

      Siebzehn sündigte. Er trat mit aller Kraft zu. Hebelwirkung. Das griesgrämige Gesicht des Christentölpels verruschte zu einem Ausdruck bodenlosen Entsetzens und aus seinem Mund drang ein gedämpftes Winseln. Da flog er aber schon und alles um ihn wurde rückwärts, auch sein Krückstock, der wie eine fehlgezündete Rakete durch die Luft wirbelte. Der Austausch der Eigentumsrechte war blitzschnell vollzogen. Dann ein Scheppern und großes Geschreie. Als die Polizei ihn wenig später unter den Gladiolen des Blumenstands vorzog, steckte ihm die Scherbe einer Topfpflanze in der Stirn und eine Bio-Trainage nässte seinen Hosenboden.

      „Fünftes Gebot“, wütete Matthias Matussek wie ein Rohrspatz. „Nicht siebtes. 872! All Rubbish! Wissen Sie überhaupt, wer ich bin?“