Зверь под лопаткою
цап! – мертвой хваткою:
попалась птичка в силок.
Вжик-вжик – оселок
тóчится, вóстрится —
пó сердцу пó сердцу
Далеко от Елабуги до Парижа.
А небо все ближе, все ниже.
Болью – висок – под короткой стрижкой.
Каждый вздох, каждый стон – наградой.
Падаю… падаю…
в пропасть ли, в омут ли?
Всех отняли
ловчие-волчие-соколы.
Камлаю стихами – язычница в капище.
Ночь еще, день еще —
не надо, не надо!
Самоубийц не хоронят на кладбище —
за оградой….
23.01.2003
Шут – Трагику
Поднявшись до высот космических трагедий,
Завистливую чернь безудержно кляня,
Не слыша ничего за ревом льстивой меди,
Ты не забудь, дружок, про смертного меня.
Смотри: я здесь, внизу, нахально корчу рожи,
Копируя твой вопль, когда ты входишь в раж.
Ведь чем серьезней ты, чем пафосней и строже,
Тем чаще – и верней – срываешься на фальшь.
Ты сердишься, Зевес. Ты яро сыплешь бранью.
И чешется до слез божественный кулак.
И снова не понять – ну чем так больно ранит
Насмешливый глупец, напяливший колпак.
Котурны не малы? Не надоели фразы?
Из суповых приправ тебе не жмет венец?
Не хочешь ли сменять угрюмые гримасы
На огненный парик и медный бубенец?
А, впрочем… ерунда и лишнее мученье.
Да, трагик – амплуа.
Но шут – предназначенье!
20.01.2003
Черно-белый the End
Мне искать не дано обходных путей
я затянут созвездием черных дыр
миновало – моя нелепая тень
не накроет отныне твой светлый мир
равнодушие самый надежный склеп
боль Иуды не стоит душевных трат
шакалью не кидают пшеничный хлеб
ты права во всем
а я виноват
ни собачий лай ни вороний грай
не способны теперь нанести урон
безмятежен твой обретенный рай
неприступен твой величавый трон
завершился любовный Армагеддон
подтвердив безупречность привычных схем
зарекаюсь влюбляться в святых Мадонн
мне теплей мой ад
чем чужой Эдем
03.03.2003
Анна
Вплетаю чувства в кружево словес.
Как сеть – рыбак, в душе латаю бреши.
Я твердо знаю: ты пришла с небес,
прекрасный ангел, к безнадежно грешным.
Да, ты была спокойна и мудра
и не бросала времени упреков,
но боль твоих любовей и утрат
все прорастала горечью по строкам.
И сколько же профанов и невежд
пытались втиснуть в строгий строй и в схему
тот безнадежно черный цвет одежд —
твой траур по расстрелянным поэмам.
22.03.2003
Безба шенное
Мне безразлично, что праведно, что грешно,
сколько чертей на конце моего пера.
Веришь?