пустота в твоем сердце.
ведь время действительно лечит
даже самые страшные,
самые рваные раны.
Аритмия
Заливали дорогу дождями холодные ветры,
Прогибалась от влаги белесого неба эмаль,
Я на вертел шоссе надевал, как шашлык,
километры,
До упора, до пола вжимая ногою педаль.
Убежать – от тебя?
От себя?
Это, в общем, неважно.
Мне до первых снегов от последних дождей
этот путь —
По рифмованным строкам, по чувствам,
нелепо-бумажным,
Сквозь реальность опавшей листвы, сквозь осен —
нюю муть,
Облепившую липким туманом стекло лобовое….
Вместе с брызгами грязи летели
прошедшие годы.
Помнишь? Были стихи: «Фонари, что стояли
конвоем»?
Я свободен.
Свободен!!!
Но что мне от этой свободы?..
Ругательное
Вся жизнь – дерьмо, и края не видать.
У Господа исчезло чувство меры?
Бывает, да, но в бога-душу-мать,
Затрахали ханжи и лицемеры!
Охочие до славы и наград,
бессмертные, как сказочная Феникс,
тем, кто повыше, – с чувством лижут зад,
тем, кто пониже, – подставляют пенис.
Всегда готовы в первые ряды —
поближе к кассе, побыстрей к раздаче,
и счастливы бывают, и горды,
урвав кусок потолще и послаще.
Они глядят так преданно в глаза,
нагромождая славословий горы,
но если собирается гроза,
как крысы разбегаются по норам.
Как много их вокруг – не сосчитать —
зашоренных и сладко жрущих бестий…
Шепчу сквозь зубы: «В бога-душу-мать!!!»
и рвусь наверх из паутины лести.
Маленький принц
Шагая вдоль миров таинственной тропою,
по Млечному пути блуждая налегке,
ты вспомни обо мне, прирученном тобою
на голубой Земле, летящей вдалеке.
Твой крохотный мирок, затерянный
в пространстве —
его и днем с огнем на карте не найти.
Так постоянен ты в своем непостоянстве,
плутая в небесах по звездному пути.
Мой замок из песка нестоек и непрочен,
я тоже грустный принц придуманных планет…
А дни весной длинней. А ночи – все короче.
И где тебя искать – опять ответа нет.
Перепев
Что-то в мире не так. Поднимается ветер
взъяренным подранком,
как медведь – на дыбы. Кони мчат, закусив удила,
наугад.
Бьет метель по лицу – да с размаху, колючим
слепящим тараном.
Повернуть бы назад, но укрыла дорогу за снегом
пурга.
А ведь мне в кабаке говорили за штофом вина
краснобаи:
«Куда леший несет? На ночь глядя – да в степь.
Протрезвей, пропадешь!»
Я смеялся в ответ, говорил: «Сам дороги себе
выбираю».
Вот