на неделю, на сутки, на час, на минуту, —
доползу до тебя по ступеням тоскою написанных
строк.
Уйти бы
Уйти бы – спокойно, не плача,
Исчезнув за ворохом дел.
Уйти бы…
Да вот незадача —
Прижился, прирос, прикипел.
Все чистая стерпит бумага,
Все примет – без ссор и обид.
Хмелею от слов, как от браги,
Забыв про похмелье и стыд.
Стекляшка несложной огранки —
Любовь из разлук и стихов.
Уйти бы…
Под дождь, спозаранку…
И сгинуть под крик петухов.
Без названия
Унылый перестук колес на перегонах,
Застывшие кусты под шубами снегов,
Негромкий матерок соседей по вагону…
Билет в один конец. Билет на одного.
Я, может быть, вернусь, когда очнется город
От зимних белых снов, глубоких, как печаль.
Я, может быть, вернусь. Наверное, нескоро —
Когда вдруг обо мне ты вспомнишь невзначай.
Мелькают фонари в предутреннем тумане,
Бессонница моя все знает наперед:
Из тысячи ветров – один попутным станет,
Из тысячи дорог – одна к тебе вернет.
Прокаженный
Колокольчик. Хламида. Нелепая тень —
Ты несешь на спине то ли крест, то ли горб.
Нам с тобою теперь сторониться людей
И проезжих дорог, и проторенных троп.
Нам с тобою теперь – по корягам и пням,
Нам с тобою теперь – навсегда рядом быть.
Хочешь – криком кричи, хочешь —
пой, в стельку пьян,
Но тебе никуда не уйти от судьбы.
Да не все ли равно тебе – бог или бес?
Не смотри на меня исподлобья сычом,
У меня-то ведь тоже – и свой горб, и свой крест,
И два грязных крыла под измятым плащом.
Цикл «Апокрифы»
Hay форева
Кафе одноразовых встреч
на улице голых осин,
блестя позолотой дверей, всегда открывается в
срок.
Здесь каждый десятый – Пилат,
и каждый четвертый – Пророк,
и бляди с глазами мадонн,
и все ожидают мессий.
Насыпан за городом холм,
готов свежетесаный крест,
апостолы шумной толпой,
в достатке идейных Иуд…
Но что-то не так в небесах – мессии никак
не придут,
у Бога другие дела,
он к нам потерял интерес.
Присядем за крохотный стол
с навечно хмельным трубачом,
нальем совиньон или брют в звенящие льдом
баккара,
забудем пришедших сейчас, помянем
ушедших вчера,
и месяц за сонным окном сыграет нам блюз…
Ни о чем… ни о чем…
Ионафан
Ты дал им головы и ноги,
мозги, тела и потроха…
Помилуй, Господи, убогих,
не знавших сладости греха:
как ночь неистовой пантерой
лакает влагу из