Abigail hatte das Haus vier Tage zuvor gesehen, aber beschlossen, es für sich zu behalten, da sie fürchtete, das Geschäft zu verlieren, wenn sie später kam. Außerdem liebte sie dieses Haus, das strategisch günstig gelegen und so geräumig war, dass es auch Platz für Othello und die anderen bot.
"Diese Wohnung gehört mir!", ärgerte sie sich sofort über die Vorstellung, noch einen Monat mit der Wohnungssuche verbringen zu müssen.
"Du bist ein Narr, wenn du glaubst, dass ich dir das Haus überlasse", griff er sie seinerseits an.
Die beiden Kontrahenten wollten sich gerade einen blutigen Kampf der Beleidigungen liefern, als sich plötzlich die Haustür öffnete.
Eine gebrechliche und zierliche Dame in den Achtzigern trat heraus und kam mit Hilfe ihres Stocks auf sie zu.
"Herr und Frau Camperg?", fragte sie in unsicherem Ton.
"Camberg! Abigail Camberg!", korrigierte Abigail sie und erhob ihre Stimme, immer noch wütend über die Diskussion.
"Ja, das bin ich. Ethan Campert", antwortete der Mann an ihrer Seite gleichzeitig und überwältigte ihre Stimme.
Sein leichtes Lächeln des Triumphs entging auch ihr nicht, als er auf die Dame zuging.
"Guten Morgen. Ich bin Teresa, die Schwester von Rosemary Dowson. Leider ist meine Schwester eingeliefert worden, aber sie hat mir die Wohnungsschlüssel mit der Bitte hinterlassen, sie Ihnen heute zu übergeben. Später wird auch meine Nichte mit dem Vertrag kommen", teilte er ihnen mit, übergab jedem von ihnen mit zitternden Händen einen Schlüsselbund und kehrte zu seiner Tür zurück.
"Ma'am, für wen ist die Wohnung?", fragte Ethan sie nervös.
"Für dich."
"Niemand hat mir je etwas von einer Mitbewohnerin erzählt", warf das Mädchen ein, aber die Frau machte keine Anstalten, sie zu hören.
"Taub wie ihre Schwester!", dachte sie irritiert.
"Warte, das Haus kann nicht für uns beide sein. Dieses Mädchen ist verrückt", warf der junge Mann ein und brachte sie damit auf die Palme, doch die alte Frau lächelte mitfühlend.
"Hören Sie mir zu. Nehmen Sie die Schlüssel und gehen Sie ins Haus. Es ist nicht gut, wenn ein Ehepaar seine persönlichen Probleme auf dem Treppenabsatz bespricht", schimpfte sie gutmütig.
"Wir sind nicht verheiratet", stellte Abigail sofort klar, während sie versuchte, den Drang zu unterdrücken, mit dem Kopf gegen die Wand zu schlagen, um aus diesem Albtraum aufzuwachen.
"Er hat Recht. Wir kennen uns nicht einmal", wiederholte der Junge.
"Daran hättest du denken sollen, bevor du geheiratet hast", gab die alte Frau zu, bevor sie sich im Haus einschloss.
"Aber hat sie verstanden, was wir gesagt haben?", fragte Abigail und wandte sich an Ethan.
"Ich glaube, sie ist taub", murmelte er und verweilte mit seinem Blick auf der Tür der Dame.
An diesem Tag schwor sich Abigail, Taubheit auf ihre Liste der "Krankheiten, die man nicht bekommen sollte" zu setzen.
Nach einem langen Moment der Verwirrung und des Zögerns öffnete Ethan die Haustür.
Die Einrichtung war genau so, wie das Mädchen sie in Erinnerung hatte: ein kleines, spartanisches Wohnzimmer mit nur einer großen dreisitzigen Couch und einem kleinen weiß lackierten Fernsehtisch, der wie der Couchtisch vor der Couch aussah und in den er ein paar Regale für seine DVDs und Pilates-Videos stellte. Außerdem hatte Emma versprochen, ihr mit den Möbeln zu helfen.
Gegenüber dem Wohnzimmer befand sich die Küche, und der Esstisch war so aufgestellt, dass sie beim Essen fernsehen konnte - etwas, das in diesem Haus nie passieren würde, solange sie dort wohnte.
Die schlichte weiße Küche, die durch die Jahre leicht beschädigt worden war, war funktionell, aber anonym.
Eine Sache, die er von Anfang an geliebt hatte, war die lange Terrasse, die die Küche mit dem Hauptschlafzimmer verband. Er ging fast um die ganze Wohnung herum, und obwohl er recht schmal war, hatte sie sich schon einiges einfallen lassen, um ihn ideal für die Aufbewahrung all der Töpfe mit aromatischen und medizinischen Kräutern zu gestalten, die sie für die Herstellung von Bio-Kräutertees und frischen, würzigen Soßen aufbewahren wollte.
Der winzige Flur zwischen dem Wohnbereich, dem Badezimmer und den beiden Schlafzimmern war dunkel und schmal, aber ihre wunderbare Freundin, eine Innenarchitektin, hatte bereits den Bauunternehmer ihres Vertrauens angerufen, um Halogenstrahler an der Decke anzubringen.
Das Badezimmer war klein, aber es gab genug Platz für eine Mini-Waschmaschine und Othellos Bedürfnisse.
Schließlich vervollständigten die beiden Schlafzimmer die Wohnung.
Eines war etwas größer, aber beide hatten ein Doppelbett und einen kleinen Kleiderschrank. Abigail hatte bereits geplant, die Kleider nach Jahreszeiten aufzuteilen und die aktuellen in das Zimmer zu legen, das sie zum Schlafen benutzen würde, während die anderen im Zimmer von Othello und den anderen in Sicherheit sein würden.
Sie sah sich das ganze Haus an und fühlte sich wohl.
Es gab nur ein fremdes Element: diese umherwandernde Seele, die zwischen dem Geschirr und im Kühlschrank herumschnüffelte, auf der Suche nach wer weiß was.
"Was suchen Sie?", fragte sie vorsichtig und ging auf ihn zu.
"Abwasch".
"Geschirr?", wiederholte sie verwirrt.
"Ja, ich habe keine und die alte Dame sagte, sie würde mir welche überlassen, aber ich sehe sie nicht."
"Sie müssen sie einfach kaufen. Bei Backtable's gibt es immer Angebote für Möbel", beschloss sie leichthin mit dumpfer Stimme. Sie war deprimiert über die Situation, die sich ergeben hatte, und hatte keine Energie mehr.
"Das wird es sein...", seufzte Ethan abwesend. Offenbar war sie nicht die Einzige, die unter dem entstandenen Chaos litt.
"Hier bin ich!", ertönte eine gestelzte Stimme hinter ihnen und ließ sie zusammenzucken. "Entschuldigen Sie, aber nach dem Krankenhaus bekam ich einen Anruf von der Arbeit und jetzt muss ich wieder laufen."
Es war die Tochter von Rosemary Dowson.
"Guten Morgen", grüßten sie und versuchten, ein Lächeln zu zeigen, trotz der Angst, ausrangiert und vor die Tür gesetzt zu werden, um Platz für den anderen zu machen.
"Guten Morgen, Jungs. Haben Sie den Dreck draußen gesehen? Jemand hat geraucht und alles auf den Boden geworfen. Wissen Sie, wer das war?", beschwerte sich die verärgerte Frau.
"Ich weiß es nicht. Ich rauche nicht", wollte Ethan schnell sagen und erntete Abigails klassischen mörderischen Blick mit den geschlitzten Augen.
"Ich rauche auch nicht", fügte Abigail hinzu, aber am Gesichtsausdruck der Frau konnte sie erkennen, dass man ihr nicht glaubte.
"Du glaubst lieber diesem geräucherten Stockfisch als mir? Männlicher Chauvinist!", schrie sein verbitterter Verstand.
"Und, ist das Haus in Ordnung? Es gefällt Ihnen, nicht wahr? Ist alles in Ordnung?", beeilte sich die Frau zu sagen und holte den zerknitterten Mietvertrag aus einem großen Seesack.
"Eigentlich gibt es ein Problem", sagten Abigail und Ethan unisono.
"Ich weiß, ich weiß - das Geschirr. Ja, meine Mutter hat es vergessen, obwohl sie es im Inventar auf den Vertrag geschrieben hat. Nach allem, was passiert ist, fürchte ich, dass Sie sich darum kümmern müssen, aber keine Sorge. Es steht Ihnen auch frei, Änderungen an den Möbeln vorzunehmen, da sie sehr alt sind. Es liegt an Ihnen. Ich stehe Ihnen für alle Klärungen und