Mit Rössern in den Untergang. F. John-Ferrer

Benz! Genau!«

      »Es sieht so aus.«

      »Nagel auf den Kopf getroffen, Benz! Sie werden bald Gelegenheit kriegen, mir eins auszuwischen.«

      Benz verschlug es die Sprache. Ist er deshalb gekommen, ging es ihm durch den Sinn. Hat er Angst, ich könnte ihn …? Ja doch! So musste es sein! Er ist feig wie ein streunender Straßenköter! Er schnuppert herum, wo jemand stehen könnte, der ihm eins auswischen will. Und ich könnte solch ein Jemand sein. Ich bin es auch.

      »Sie sind mir gleichgültig, Herr Wachtmeister«, erwiderte Benz kalt. »Sie sind für mich nicht mehr als eine Uniform, der ich Respekt erweisen muss.«

      Schimanek schwieg. Der Glutpunkt der Zigarette flog zu Boden. Ein Fuß suchte ihn und trat ihn aus.

      »Das haben Sie großartig gesagt, Benz.« Schimanek lachte amüsiert. »Ich habe mit Ihnen viel Spaß, wissen Sie das?«

      »Was Sie Spaß nennen, Herr Wachtmeister, ist …« Er brach ab.

      »Na – was?«, fragte der andere. »Reden Sie nur offen. Ich bin heute gut bei Laune, Benz.«

      »Warum reiben Sie sich andauernd an mir?«, presste Benz hervor. »Können Sie es nicht vergessen, dass ich Sie seinerzeit in Frankreich beinahe niedergeschlagen habe?«

      »Es ist nicht das, Benz … nein, nein!«

      »Was denn sonst?«, schrie Benz unterdrückt. Er spürte, dass er die Beherrschung verlieren würde, wenn Schimanek nicht aufhörte, ihn zu peinigen. »Was sonst, Sie …!«

      »Ich will wissen, ob Sie ein Scheißkerl, ein Heimtücker oder ein aufrechter Kerl sind, Benz. Mehr nicht.«

      Benz schwieg. Er verstand diesen Menschen plötzlich nicht mehr. War etwa Psychologie sein Hobby? Es schien so.

      »Es wird sich zeigen, Herr Wachtmeister«, murmelte Benz. Die Wut war verraucht, er empfand nichts weiter für sein Gegenüber als Gleichgültigkeit.

      »Ja, das wird sich zeigen«, wiederholte Schimanek. »Wissen Sie überhaupt, dass die Russen die Lieferungen an Deutschland eingestellt haben und dass längs der polnisch-russischen Grenze 120 Divisionen aufgestellt sind?«

      »Ich hörte was«, gab Benz zu.

      »Darum sage ich, Benz: Sie werden bald Gelegenheit kriegen, Ihr Mütchen an mir zu kühlen.« Er lachte kullernd, er schien betrunken zu sein. »Aber eins bitte ich mir aus, Benz: Von vorn angreifen … nicht von hinten. Aber so gemein sind Sie wohl nicht … nee, glaub ich nicht … Gute Nacht, Herr Gefreiter.«

      Er verschwand zwischen den Fahrzeugen.

      Benz war wie vor den Kopf geschlagen. War Schimanek verrückt? Hatte er sich bereits das Delirium tremens an den Hals gesoffen? Er dachte in den nächsten Stunden, die er auf Wache verbrachte, über vieles nach – über Schimanek, über das, was er gesagt hatte. Vieles blieb unklar. Nur eines war gewiss: Es würde Krieg mit Russland geben.