Катиться по ночным и шумным улицам городка было потрясающе. У него было название, длинное и некрасивое, которое никому не нравилось, поэтому его и всю область называли «Страной вин», за растущие тут виноградники и заводы по производству сладкого или сухого. Отменного, кстати говоря, продаваемого на экспорт, пока богатые снобы давятся безумно дорогими, забугорными аналогами. Город был небольшим, я ощущал непривычную свободу после оков небоскребов и многоуровневых развязок. Уворачивайся от ямок да гуди зазевавшимся местным. Чистая и размеренная жизнь, честная, трудная и добрая. Но не всегда. В поздний час движение было минимальным, как на части для машин, так и на тротуарах. Редкие прохожие поглядывали в мою сторону, но большинство проходило, индифферентно опуская глаза перед собой, под тяжестью собственных мыслей. Они проходили мимо разноцветных домов, выполненных в одном стиле, но с простой вариативностью. Разный цвет, разные витрины и рекламные вывески. Этажей не больше пяти, редко встречались надстройки. И никаких рекламных баннеров.
То тут, то там доносилась музыка, люди гуляли, ведь завтра выходной. Я хотел проехать через старую часть города прямо к морю. Ощутить его и послушать. Ветра не было, темное небо прятало немногочисленные облака. Самое то для душевного спокойствия и успокоения. Последнее время случилось столько всего. Очень тяжело от этого абстрагироваться, постоянно испытывая стресс и обвиняя себя даже там, где это неуместно. Но холодная безмятежность моря, его величественность и необъятность убирает эти мысли прочь. Как можно такому маленькому существу вообще беспокоится о чем либо, наблюдая это? Проблемы сжимаются до субатомарных размеров.
Мои ноги погружались все глубже в песок, я шевелил пальцами, ощущая сопротивление воды. Морской воздух трепал волосы. Я дышал полной грудью, расстегнув куртку и раскинув руки. Ноги до коленей промокли от накатывающихся, маленьких волн. Чистое, концентрированное удовольствие. Я скинул куртку на песок и погрузился в воду с головой. Уши заложило, я плыл под водой, выдыхая кислород потоком пузырей, щекочущих лицо. Вынырнул и открыл глаза. Под светом луны, мой мотоцикл стоял на песке у воды и выглядел потрясающе. Черный цвет словно поглощал иллюминацию города, делая ее тусклой, блеклой, непривычно далекой. Такая же черная вода, в тон мотоцикла, отражая пространство, пыталась дотронуться до переднего колеса. Боковая подножка окончательно провалилась в песок, и мотоцикл рухнул набок.
Условно, столица «Страны вин» делилась на три района. Старая и консервативная часть всегда приветствовала новоприбывших, на ней был вокзал, и в нее упиралась автострада, расходясь по улочкам, и теряя ближе к берегу все больше полос. Там находились