Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие
Это будет непросто, как и было непросто для меня самого. Вечное ощущение недосказанности и непонимания. Запахи, удушливые состояния. Но посреди строк что-то есть. Всегда. И даже иногда можно угадать, не шаря рукой глубоко в сумке. Всё это было. У кого-то и когда-то, в этом я не сомневаюсь, но именно поэтому всё, что мы видим каждый день, кажется хоть чуточку знакомым. Déjà vu? Возможно. Но я думаю, тут дело не только в обманчивом подсознании.
Здравствуйте.
Часть первая. И ищущий находит
Глава 1
Вспышка
Однажды она перестанет приходить.
Думаю, скоро этот момент наступит. Запах её духов. Боюсь забыть, какой он был. Её образ перед глазами до сих пор такой чёткий, будто я в полном порядке. Я чувствую каждое её прикосновение. Нежный шёлк. Вот, с чем бы я это сравнил. Всё реже и реже я чувствую её присутствие. Мне очень сильно её не хватает. Если б я мог, я б взял её за руку и никогда не отпускал.
Но со временем, чем дольше я нахожусь в этой тьме, тем тише её голос. Он будто глохнет. Словно она отходит так далеко, что даже эхо не в состоянии дойти до моих ушей.
Запах становится неприятным. Раньше это были цитрусы, какие-то цветы. Я ощущал запах города, он весь собрался под моим открытым окном. И её духи поверх всего этого букета. А теперь только запах то ли спирта, то ли чего-то подобного. Больничный запах, от которого бегают мурашки по спине и зубы скрипят сами собой.
Иногда мне кажется, что передо мной вспыхивает какая-то светящаяся точка, белый цвет которой сжимает мой мозг своей яркостью. От неё исходит тонкий, высокий женский голос. Слов я разобрать не могу, но интонация мне не нравится. Вот бы знать, что значат эти странные звуки, отдалённо напоминающие человеческую речь.
Два тёмных пятна иногда всплывают рядом со мной. Иногда справа и слева, иногда по одному с каждой стороны. Но их всегда двое. Не помню, чтобы они появлялись по одиночке. Они приходят обычно, когда меня тянет в сон (если я вообще бодрствую). Уходят они так же одновременно. Где-то внутри меня живёт страх того, что настанет момент, и пятна будут появляться по очереди, а то и вовсе пропадут. Я не хочу.
Знаю лишь одно. Светло красное пятно. От него исходит запах её духов. Мне так трудно вспомнить её имя. Оно вертится на моём языке и вот-вот сорвется с него, только руку протяни и поймай. Но пока никак – либо язык цепкий, либо руки дырявые.
Задница чешется просто зверски.
И кончик носа тоже.
Люблю, когда играет музыка. Я не различаю слов, но музыку слышу просто отлично. По-моему, это что-то из Coldplay. Или мне только кажется. Кажется, что кто-то с мужским голосом постоянно мурлычет про любовь.
Думаю, что-то я всё-таки помню. Резкий хлопок, как ладонью по уху. И за ним темнота, темнее свежего дымящегося гудрона. В голове так жарко, что было бешеное желание окунуться в ледяную прорубь. А потом – тишина. Долгая тишина, что я успел подумать обо всём. Обо всём, кроме того, что со мной случилось и что сейчас происходит.
Пришла белая точка. Наклонилась надо мной. Я чувствую, как от неё исходит приятное, нежное тепло. Она висит надо мной и словно изучает, как под микроскопом. Немного отходит и тут в моей голове происходит настоящая вспышка. Нет, целый атомный взрыв. И так несколько раз. Но потом… потом снова тьма, и белой точки как не бывало.
Сегодня (или завтра). Скоро. Я хочу, чтобы пришли два темных пятна. Очень хочется, сам не знаю почему, чтобы они пришли. Мне спокойно, когда они рядом. Что-то на уровне инстинктов, что-то на таком глубинном уровне, что не поддаётся никакому объяснению. Когда они тут, рядом со мной – всё в порядке. Было и будет. Я просто знаю это. Просто знаю.
Вчера они пришли все вместе. Два тёмных пятна, белая точка и розовое пятно. Они стояли очень долго. Так долго, что стали растворяться в этом бесконечном сером полотне перед моими глазами. Как пришли – так и уходят. Сначала белая точка. Потом тёмные пятна. И осталась она одна.
Проходит время – она всё рядом. Это точно она. Мне так плохо. Мне кажется, случилось что-то ужасное. Непоправимое. Но я никак не могу вспомнить, что. Голова раскалывается на тысячи и миллионы осколков, когда я пытаюсь вспомнить. Пальцы покалывает, и на ногах, и на руках. По почесать не могу, даже не могу пошевелиться. Я хочу спросить у неё и многое сказать, но никак не получается. А она всё здесь. Она будто ждёт, что я скажу. Хоть что-нибудь.
Её силуэт становится тусклее. Очертания теряют былую чёткость. Она растворяется, как линия акварели, которую ведут по слишком длинному холсту. И вот он. Тот самый момент, когда кисть оторвали от поверхности. Она пропала. Остался лишь пикающий и равномерный звук. Все запахи пропали. Все, кроме одного – запах спирта и железа. Звуки приглушены. Стало очень холодно. Не снаружи – внутри. Что-то гаснет во мне. Если б я мог всё исправить, я б хотя бы попытался. Но я