Не надо стучать по кларнету кастетом.
Прилипшая к памяти музыка ночи
волнует не шибко, тревожит не очень.
Пускай серебрится! Пускай пузырится!
И катится до фараона гробницы!
Но где бы голодная выпь ни кричала —
всё будет, как прежде, всё станет сначала.
Декабрь-94.
Есть женщины, ради которых…
Есть женщины, возле которых…
Есть женщины, мимо которых…
но нету таких, чтобы враз!
устроить могли бы заторы
на автомобильных просторах,
ныряя в атласные шторы
не завтра, а прямо сейчас.
Май-95.
Она в руках держала флейту
и, прячась за картон,
смыкала градус Фаренгейта
и полутон.
Под скрипы старой дверцы шкапа
варганила с листа,
что молью съеденная шляпа,
как её мечта.
Что килограмм румяных яблок,
сплошь из папье-маше,
её выкручивает набок
и делает «туше».
А взор разменивать понуро
на паутину чердака?
Она, заблудшая натура,
случайная пока.
Но не к сеньоре или донне,
через поля – луга,
на раскалённые ладони
ходила к ней пурга.
Июль-96.
Внебрачная ночь холодна и долга,
хотя ни при чём вековые снега,
и всякого из настоящих Дега
зимою альпийские манят луга.
О как же скучает, кто рано остыл!
кто числился в списке, однако не жил,
а в небо подняться охоту отбил
орёл, клекотавший у свежих могил.
Август-95.
К 8 Марта
Вам, хранительницам быта,
окрылявшим ремесло,
настоящим Афродитам,
а не девушкам с веслом,
будет пусть такая малость-
чтобы каждой, чтобы вся! —
жизнь всегда бы улыбалась,
а не ухмылялася.
Март-02.
Испытание сном
(истории, которых не было, но кто знает…)
Григорий
Порою ни за что поручиться нельзя.
А вот, что Григория ни с кем не спутаешь – это можно. Здесь всё коричневое: плащик короткий, портфельчик потёртый, кепочка набекрень. Нет, волосы – чёрные, с обильной проседью, спутанные, как у байкера (мотоциклиста, то есть, по-нашему). Ах, да, ещё: глаза карие, кажется, но что немного безумные – точно. Впрочём, таких тоже – пруд пруди.
Зато как он пел, как зарифмовки читал вдохновенно… Не хуже, ей-Богу, любого областного артиста.
И это когда вся публика орала: «банда! банда!», и хрипела: «наелся, да?!».
И это когда вся публика визжала от ненависти к продажным наездникам и стонала от любви к проигранным денежкам.
А как вообще насчёт жизни, самой что ни на есть обычной? Стоит ли тебе захлёбываться радостью: «кто сказал, что нет привоза?» – если твой шанс, в отличие от моего, не придержали, как наездник свою лошадь на финише? Стоит ли приплясывать: