Se volvió y vio a un hombre y a una mujer que se acercaban. La mujer era baja y de aspecto poco amistoso, una morena con ojos color carbón y una mirada tan directa como un láser. Estaba vestida con un austero traje azul que la hacía verse casi como un militar. El hombre tendría unos cuarenta y cinco años, y unas franjas plateadas se destacaban sobre su pelo oscuro. La madurez había dibujado unos sobrios surcos en lo que todavía resultaba una cara sorprendentemente atractiva. Fue en sus ojos en donde Catherine detuvo la mirada. Eran de un gris suave, ilegible.
—¿Doctora Cordell? —preguntó.
—Sí.
—Soy el detective Thomas Moore. Ella es la detective Rizzoli. Somos de la Unidad de Homicidios. —Levantó su placa, que bien podría haber sido de juguete. Ella apenas la miró; toda su atención estaba centrada en Moore.
—¿Podemos hablar con usted en privado? —preguntó.
Ella se volvió hacia las enfermeras que la esperaban con el paciente en el ascensor.
—Adelántense —les indicó—. El doctor Littman les dará las instrucciones por escrito.
Una vez que la puerta del ascensor se cerró, ella le dirigió la palabra al detective Moore.
—¿Es por la persona atropellada que acaba de ingresar? Porque parece que va a sobrevivir.
—No estamos aquí por un paciente.
—¿No dijeron que eran de la Unidad de Homicidios?
—Sí. —Era el tono tranquilo de su voz lo que la alarmaba. Una gentil amenaza que la preparaba para malas noticias.
—Es… ¡Oh, Dios! ¿Se trata de alguien que conozco?
—Es acerca de Andrew Capra. Y de lo que le sucedió a usted en Savannah.
Por un momento se quedó sin habla. Sus piernas de repente estaban insensibles y debió buscar el apoyo de la pared para no caerse.
—¿Doctora Cordell? —dijo con súbita alarma—. ¿Está usted bien?
—Creo… Creo que deberíamos hablar en mi oficina —susurró. Se dio vuelta abruptamente y caminó fuera de la sala de emergencia. No miró atrás para ver si los detectives la seguían; tan sólo siguió caminando, volando hacia la seguridad de su oficina, en el edificio adyacente a la clínica. Escuchaba sus pasos justo tras ella mientras navegaba por el extenso complejo del Centro Médico Pilgrim.
«Lo que le sucedió a usted en Savannah».
No quería hablar de eso. Tenía la esperanza de no volver a hablar de Savannah con nadie, nunca más. Pero éstos eran policías, y no podía evitar sus preguntas.
Finalmente llegaron a una puerta con una placa.
Peter Falco, doctor en medicina.
Catherine Cordell, doctora en medicina.
Cirugía general y vascular.
Pasó a la oficina de recepción y la recepcionista la miró con una sonrisa automática de bienvenida, que se congeló a medias en sus labios al ver la cara cenicienta de Catherine y al notar a los dos extraños que la seguían.
—¿Doctora Cordell? ¿Hay algún problema?
—Estaremos en mi oficina, Helen. Por favor, no me pases ninguna llamada.
—Su primer paciente llega a las diez. El señor Tsang, seguimiento de esplenotomía.
—Cancélalo.
—Pero viene manejando desde Newbury. Probablemente ya está en camino.
—Está bien, tendrá que esperar. Pero, por favor, no me pases ninguna llamada.
Ignorando la mirada de asombro de Helen, Catherine se encaminó directamente a su oficina, con Moore y Rizzoli detrás. Buscó de inmediato su uniforme de laboratorio. No colgaba del gancho de la puerta, donde siempre lo dejaba. Se trataba de una frustración nimia, pero agregada a la agitación que ya sentía, era casi más de lo que podía soportar. Paseó los ojos por el cuarto en busca del uniforme como si su vida dependiera de él. Lo ubicó doblado sobre el fichero, y sintió una irracional oleada de alivio al tomarlo para luego sentarse detrás de su escritorio. Allí se sentía segura, atrincherada detrás de la pulida superficie de palisandro. Segura y controlada.
El cuarto era un lugar pulcramente ordenado, del mismo modo en que todo en su vida lo era. Tenía poca tolerancia para el desorden, y sus fichas se organizaban en dos pilas bien diferenciadas sobre el escritorio. Sus libros seguían un orden alfabético por autor sobre los estantes. La computadora zumbaba tranquilamente, mientras el protector de pantalla armaba diseños geométricos en el monitor. Se deslizó dentro del uniforme de laboratorio para cubrir la pechera ensangrentada del guardapolvos. Una capa adicional de uniforme se sentía como un nuevo escudo protector, una nueva barrera contra los malignos y peligrosos avatares de la vida.
Sentada detrás del escritorio, observó a Moore y a Rizzoli estudiando el cuarto, tratando sin duda de descubrir la personalidad de su ocupante. ¿Sería eso automático en los policías, esa rápida inspección visual, la ponderación de la personalidad del individuo? Catherine se sentía expuesta y vulnerable.
—Me imagino que es un tema doloroso para usted —dijo Moore mientras se sentaba.
—No tiene idea de cuan doloroso. Fue hace dos años. ¿Por qué surge ahora?
—Es en relación con dos homicidios sin resolver, aquí en Boston. —Catherine frunció el entrecejo.
—Pero yo fui atacada en Savannah.
—Sí, lo sabemos. Existe una base de datos nacional llamada Programa de Captura de Criminales Violentos. Cuando hicimos la búsqueda en el Programa, rastreando crímenes similares a estos homicidios, surgió el nombre de Andrew Capra.
Catherine se quedó en silencio por un momento, absorbiendo la información. Se armó de coraje para plantear la siguiente pregunta con lógica. Se las arregló para hacerlo con calma.
—¿De qué similitudes estamos hablando?
—La manera en que las mujeres fueron inmovilizadas y controladas. El tipo de instrumento cortante utilizado. La… —Moore hizo una pausa, en un esfuerzo por armar su frase con la mayor delicadeza posible—. La elección de la mutilación. —Terminó la frase con cuidado.
Catherine se aferró al escritorio con ambas manos, luchando por contener un súbito acceso de náusea. Su mirada voló a la pila de fichas prolijamente alineadas frente a ella. Ubicó una mancha de tinta azul en la manga de su uniforme. «No importa cuánto trates de mantener el orden en tu vida, no importa cuan cuidadosa seas para prevenir los errores, las imperfecciones, siempre habrá algún manchón, alguna equivocación, acechando fuera de tu alcance. Esperando para sorprenderte».
—Cuéntenme sobre esas mujeres —dijo—. Esas dos mujeres.
—No estamos autorizados para revelar mucho más.
—¿Qué pueden decirme entonces?
—No más de lo que se publicó en el Globe dominical.
Le tomó unos pocos segundos procesar lo que él acababa de decirle. Se puso tensa en su desconfianza.
—Estos asesinatos en Boston… ¿son recientes?
—El último fue el viernes pasado.
—Entonces esto no tiene nada que ver con Andrew Capra. No tiene nada que ver conmigo.
—Hay coincidencias