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Dann standen sie im Utah Saloon an der Theke.
Endlich sagte der Mexikaner mit schnarrender Stimme: »Er hat sie alle drei erwischt. Sie sind tot.«
»Wie kannst du so etwas Übles behaupten, Mex!« kam es da klirrend von der Tür her.
John Holliday stand im Eingang. Er hatte die Beine gespreizt und die Hände in den Jackentaschen. Seine hellen Augen glitzerten wie Bergkristall.
Die Tramps waren herumgefahren. Damned, da stand er wirklich, der Phantomschütze!
Das war zuviel für sie. Drei von ihnen stürzten zur Tür des Nebenraumes.
»Halt!« Schneidend hatte der Spieler den Befehl ausgestoßen.
Er stand jetzt neben der Tür. Und in seinen Händen lagen wieder die Revolver. »Ich habe euch noch etwas zu sagen, Boys. Ich bin ein friedlicher Mann und liebe die Nachtruhe. Wenn ich jetzt auch nur noch das geringste höre, wird es heiß in Orange City für euch. Und jetzt sammelt gefälligst eure angeschossenen Kumpane ein. Es gibt zwei Ärzte in der Stadt, die sich allerdings dafür bedanken werden, noch so spät von solchem Pack gestört zu werden.«
Damit wandte er sich ab und ging hinaus.
Die Break-Leute starrten auf die Tür. Dann sahen sie einander an.
Cranacher schob sich den Hut aus der Stirn und stieß die Luft prustend durch die Nase. »Hell and fire! Ich fresse einen Besen, wenn ich noch länger als eine Stunde in diesem Satansnest bleibe.«
»Friß ihn!« fauchte Lupton.
Trill nagte an seiner Unterlippe. »Wer ist denn der Kerl? Ich werde das Gefühl nicht los, daß er uns allen hier noch ein stilles Plätzchen auf dem Boot Hill besorgen wird, wenn wir nicht verschwinden.«
»Wir können nicht verschwinden!« zischte der Mexikaner. »Gordon Break sitzt im Jail!«
Trill knurrte gallig: »Na und, sollen wir uns deswegen hier abknallen lassen wie die Hasen? Das geht doch nicht mehr mit rechten Dingen zu. Benny Vaugham hat mir von den Earps erzählt. Wer sich mit denen einläßt, kann seinen Grabstein bestellen. Die Hunde sind mit allen Wassern gewaschen. Dagegen ist nicht anzukommen. Was wir auch anstellen…«
Die Stimmung der restlichen Break-Mannschaft war unter den Nullpunkt gesunken.
Lupton hatte alle Mühe, die Männer bei der Stange zu halten.
Bei Cranacher wollte ihm das nicht gelingen. Der Tramp schlich sich zur Tür, huschte hinaus und suchte seinen Gaul.
Lupton folgte ihm. Am Mietstalltor erreichte er ihn. »Bleib stehen.«
Cranacher wandte sich um. Es zuckte in seinem Gesicht. »Was willst du? Du kannst doch nicht allen Ernstes verlangen, daß wir uns hier wegen einer hirnverbrannten Idee Breaks der Reihe nach auslöschen lassen. Trill hat recht: Die Earps sind nicht zu schlagen. Weiß der Teufel, wen dieser Morgan noch alles mitgebracht hat!«
»Er hat niemanden mitgebracht…«
»Und der Stadtfrack mit den weißen Revolvern? He, ist das vielleicht der Gouverneur oder ein Seifenhändler? Der Kerl ist doch eine Schießmaschine. Wenn du nur an deinen Colt denkst, hat er seinen schon in der Hand.
Hör zu, Lupton. Ich bin in dieses verdammte Land gekommen, weil ich daheim in Quincy dreihundert Dollar aus der Kasse meines Prinzipals habe mitgehen lassen. Ich habe bei der Overland und bei der Railway gearbeitet. Dann stieß ich auf Gordon Break. Ich bin bis heute mit ihm geritten. Aber ich habe nicht die mindeste Lust, mich seinetwegen in die Hölle befördern zu lassen. Sieh dir den Saunders an und den Burschen mit den schnellen Revolvern. Diesen Leuten sind wir doch nicht gewachsen! Bist du tatsächlich so blind, daß du nicht merkst, was hier los ist?«
Lupton zog seinen Revolver. »Du bleibst hier, Cranacher.«
»Nein!«
Da hob der Texaner die Schußwaffe.
»Nicht doch, Einauge. Wir haben ja gar nicht so viel Särge in der Stadt«, schlug es da metallisch an die Ohren Luptons.
Wyatt Earp stand hinter ihm im Mietstalltor.
»Komm, Tex, laß das Eisen fallen, sonst brauchst du selbst einen Sargtischler.«
Lupton stieß einen Fluch aus und wirbelte herum.
Aber er war nicht schnell genug für den Missouri-Mann.
Der warf sich ihm entgegen und schleuderte ihm einen krachenden Linkshänder an den Schädel. Schwer getroffen brach der Verbrecher in die Knie.
Wyatt nahm ihm die Waffen weg und sah zu Cranacher hinüber.
»Du warst schon auf dem richtigen Weg, Freund. Steig in den Sattel. Und sieh zu, daß du möglichst viel Land zwischen dich und diese Stadt bringst.«
Cranacher starrte den Marshal verblüfft an. »Wer sind Sie?«
»Verschwinde, Junge«, entgegnete Wyatt schroff, »verschwinde, ehe es mich reut, dich gehen gelassen zu haben!«
Da hastete der Bandit davon, holte sein Pferd und preschte aus dem Mietstalltor.
Aber er kam nicht weit. Als er den Utah Saloon passierte, warf ihn ein Gewehrschuß aus dem Sattel.
Ike Troub war der Schütze.
Langsam ging er auf die Straße und bückte sich über den Kameraden, den er aus dem Sattel geholt hatte.
»So, du verdammter Feigling. Das hast du davon. Du kommst nicht weg!«
»Und du kommst mit mir!« Wyatt Earp stand plötzlich hinter ihm, nahm ihm die Waffe weg und schleuderte sie zur Uferböschung hinüber.
Drei Minuten später saßen vier Gefangene im Jail von Orange City.
Cranacher hatte einen Streifschuß am Hinterkopf mitbekommen. Doc Wilcox reinigte die Wunde mit zitternden Händen und legte dem Verletzten einen Verband an.
Die Mannschaft des Bandenführers Gordon Break war stark zusammengeschrumpft.
Wyatt Earp hatte gerade noch einmal nachgesehen, ob die Gefangenen auch gut hinter Schloß und Riegel saßen. Als er zur Tür kam, sah er gegen den hellen Nachthimmel die Silhouette des Spielers.
»Hallo, Doc.«
»Hallo, Marshal.«
»Wie sieht es aus?«
»Good, Sie haben es wieder mal prächtig getroffen hier. Schöne friedliche Stadt, muß ich schon sagen.«
»Tut mir leid, Doc, daß Sie vorn im Feuer standen. Als ich Sie vor dem Hotel stehen sah, habe ich mich natürlich hinter das Jail gelegt, da ja auch dort ein Angriff zu befürchten war.«
Der Spieler winkte ab. »Ich weiß. Wenn einer vorn ist, muß einer hinten sein. Meistens stehen Sie ja vorn. Heute war es mal umgekehrt! Ist mal etwas anderes.«
Doc Holliday wurde plötzlich von einem starken Hustenanfall geschüttelt. Wyatt sah, wie sich seine Gestalt unter heftigen Zuckungen zusammenkrümmte.
Das Leben, das der Georgier führte, war Gift für seine Gesundheit. Schon seit Jahren trug er die nagende, unheilbare Krankheit in seiner Brust. Und Nacht für Nacht saß er in den verräucherten Saloons an den Kartentischen.
»Wenn wir hier wegreiten, Doc, wird es anders. Ich habe einen Brief aus Yampa bekommen. Im nächsten Monat erwarten sie mich dort. Mister Harris hat ein großes neues Lager aufgebaut. Da braucht er einen Boß. Ich habe den Brief noch nicht beantwortet; aber wenn Sie mitkommen, schreibe ich ihm gleich morgen, daß wir kommen.«
Der Spieler hatte den Hustenkrampf überwunden und lachte leise und verbittert in sich hinein. »Sie – ja. Aber was wollen die mit mir anfangen – mit einem Spieler?«
»Sie wissen ganz genau, daß Sie Harris willkommen sind, John. Schließlich haben Sie schon zweimal