и маски – графа Монте-Кристо —
неубедительной игры
провинциального артиста…
Турист, смотри со стороны:
вот – мистер Икс – он первый – лишний…
Он – пленник мира и войны.
Благослови его, Всевышний.
29—30.08.18
Эй, художник!
За неделю полна тетрадь.
Ровно двадцать четыре листа.
С Человеком озёрная гладь.
В глубине синева густа.
Травы, звёзды, Луна, рассвет…
В каждом слове избыток струн.
На бумаге живой портрет.
Но художник, художник – врун!
Я не верю тебе! Постой,
сам не веришь своим словам!
Из фальшивой любви настой
по несведущим бьёт головам.
Искры – роем из глаз на стол.
Но души закрома пусты!
Эй, художник, сломай престол!
Эй, художник, сожги холсты…
Мёд
Место сомнений – везде:
я – не бегу от огней,
сто́я НА чистой воде.
Или же, всё-таки – В ней?
Я-то – совсем не Христос,
мне по воде – не ходить,
значит, не надо всерьёз
так на неё выводить
мысли, поступки, слова —
собственный мой капитал.
Пухнет моя голова,
как плодовитый фракта́л.
Я – состоявшийся тип,
не состоятельный топ,
но – окончательно влип
в топи ошибок и проб.
Где ты, уверенный шаг,
твёрдость и крепость ума?
Взгляд устремился в больша́к —
там непроглядная тьма.
Я – сомневаюсь, что жив,
я – не уверен, что мёртв,
мир – вероло́мен и лжив,
ли́пок и сла́док, как мёд —
выкормил душу тельца́,
небо и нёбо – прижёг,
вылепил форму лица
и – вдохновил на прыжок.
17—19.01.19
Залепа
На самом деле, не слепой я,
хоть оба глаза в минусах:
я – спец в теории запоя
с молочной пеной на усах…
Я – вижу краски снов и хроник
из электрических щелей…
Я – так случилось – не дальтоник,
но так живётся тяжелей.
Не о физических нашлёпках,
мой стих – о внутренних тонах…
Я – спец в психических раскопках,
в коротких штопанных штанах…
Когда неглупо и неслепо,
тогда – губительно, хмельно…
Вот – компромиссная залепа
включает принцип домино…
От незначительных пылинок
тускнеет жизнь – во всех углах.
Я – спец в стояньи без ботинок
на мной придуманных углях…
Вскипаю чайником, со свистом,
и открывается уму:
как важно быть специалистом
в том, что не нужно никому.
Заветный лад
Я –