о разных областях
рисунки и записки,
и – танцы на костях.
За праздничным салютом —
несмелые шаги
извилистым маршрутом
в цветные очаги
из множества и мига,
из щебня и трухи…
Как вдруг – случилась книга,
в ней, вроде бы, стихи.
Ломая взглядом плиты,
поэт сидит в углу.
Творцы и паразиты —
все маски на балу.
От тяжести дорожной
увечное плечо…
Затронешь осторожно,
и – станет горячо.
Икар и Сизиф
В небо рвётся упрямый Икар.
Катит камень несчастный Сизиф.
А поэт? Он «проклятием» дар
называет, перо прикусив.
В свете лампы порою ночной
небылицы сплетаются с былью.
У поэта есть камешек свой
и свои драгоценные крылья.
Вымирающий вид
Поэ́т – оди́н сплошной реце́птор,
он – то́лще, ши́ре, вы́ше стен,
везде – торчит, как Лахта-центр,
акцентов муж, концептов член.
Он спит и видит – Эльдорадо,
и – драгоценный рифмогру́з:
поэт – герой, невольник взгляда,
он – о́браз жизни, цвет и вкус.
От блу́да и – до воздержа́нья —
одна пробо́ина – в душе́:
в проце́нтах – алкосодержа́нья
в нём много больше, чем в ерше́…
Уполномо́ченный посре́дник,
наследник снов – проводников —
оди́н из пе́рвых – из последних
трудя́г лиричных руднико́в.
Не всем атла́нтам и горго́нам
понятна партия певца…
Он – вспомога́тельным глаго́лом
реаними́рует сердца́.
В нём – страсть – роди́лась и окре́пла,
он – ве́прь – в поисках корне́й,
он – возрожда́ется из пепла,
и – мало их – таких парней.
Несите ви́на и коври́ги,
и – обнима́ния свои:
как представитель Красной книги,
поэт нуждается в любви.
14—17.05.19
Человек на стуле
«Крокодил не ловится,
Не растёт кокос!»
Александр Зацепин
Проржавели латы.
Бледно-серый вид.
Дремлет конь крылатый,
муза не звонит.
Человек на стуле
думает: «вот-вот,
рифмой, будто пулей,
голову прошьёт
снайпер – вдохновенье.
Строчки на блокнот
лягут по веленью
Божьему, вот-вот!»
Словно дня зарплаты,
взлёта ждёт пиит!
Дремлет конь крылатый,
муза не звонит.
– Почему ты грустный?
Ведь не крив, не лыс!
– Карандаш невкусный.
Половину сгрыз.
Пишу о Настоящем
Веду беседу сам с собой:
– Эй, как тебя? Дружище!
Да – ты, с прокусанной губой,
на пол-лица глазища!
Зачем обманывать людей,
юнец, в стихах живущий,
менять синиц на лебедей
и тучи делать гуще?
То – не цветы, а лопухи.
То – не холмы, а кочки.
Из пальца высосал стихи
и – не прожил ни строчки…
Неправду надо изгонять,
не подпускать к порогу!
– Я понял! Как тут не понять?!
Доходчиво, ей-богу!
Вдруг, каждый воздуха глоток
становится пьянящим.
Лёг заголовок на листок:
«Пишу о Настоящем».
Очередь
За два замученных экспромта
опять – пришлось забыть о сне:
стихи, кричащие о ком-то,
в итоге – сходятся на мне…
Я,