Вспышка!
Стремительный, точно стриж, по залу проносится вихрь света. Нечто, словно сотканное из лучей июльского солнца, тёплое и золотистое, как только что собранный, пахнущий разнотравьем, мёд.
Секунда – и Фантазия на сцене. Она живая, она дышит, раскидывает серповидные крылья во всю бесконечную ширь и…
Свист.
– Ску-у-у-учно! – гнусаво орёт кто-то из дальнего ряда.
Фарфоровые пальцы вздрагивают. Но мгновением позже берут белоснежный листок.
Фантазия исчезает золотым смерчем, и дощатая сцена прогибается: воин, одетый в аквамариновый доспех, воздевает к потолку меч, на котором пляшет тёмное, цвета индиго, пламя. Миг – и за ним оживают тени. Они скалят зубы, готовят заточенные клинки. А там, в далёкой, бурлящей черноте, мечется пленённая фигурка с медными волосами…
И грянул бой!
Меч отрубает извилистые, как подтёки чернил, руки. Сносит головы, что летят вниз пушечными ядрами. Красавица всё ближе, но…
…Но где кровь? Где смех?! Где страсть?!!
– Пусть вдарит ему кулаком! Чтоб ошмётки полетели!
– А того клоуна – пинком под зад! Веселей! Надо сражаться со смаком!
– И кишки! Кишки давай!
Силуэт у края сцены заметно дрожит. Но тут Рыцарь Аквамарин добивает последнего, и враг исчезает завитком дыма. Медноволосая дева шагает навстречу, воин преклоняет колено, прижимает к губам узкую, словно ивовый лист, ладонь…
– А теперь – пускай задерёт юбку! Долой клятый шёлк! Покажи-покажи-покажи!
Но Творец шепчет: «Домой!» – и пара исчезает, в руке уже новая бумага, испещрённая тоненькой вязью букв.
Паноптикум начинает роптать. Наливаться желчью. Разочарованием.
И яростью.
Третья Фантазия освистана. Четвёртая – осмеяна. Пятая…
– Не-ве-рю! Не-ве-рю! Не-ве-рю! – скандирует толпа.
Нет, критики не навредят ни одной Фантазии… Сила этой фразы доступна лишь крематам.
Но Ангус видит, как слова-пули прошивают Творца насквозь. Девушка-спичка затравленно озирается, роняет ворох бумажных Источников…
Подойти бы, сказать, что ему понравилось…
Поздно.
Она вновь подхватывает бумаги. А потом бежит.
Паноптикум провожает беглянку демоническим хохотом…
***
– Вы уверены, мисс? Вы точно уверены?..
Она промолчала. Взгляд светло-серых, цвета ртути, глаз погладил ветхий, бесстыдно распахнутый чемодан. Уткнулся в Ангуса.
Кремат облизал пересохшие губы.
– Да. – Шёпот октябрьского ветра в листве.
– Быть может, стоит повременить? – ещё не сдаваясь, спросил Ангус. – Знаете, многие передумывают. Выжидают недельку, а потом…
…Да, он ещё не смирился.
Но она уже сделала выбор.
Его Спичка.
Сгоревшая спичка.
– Прошу, сэр. Сожгите, – прошелестела она, опустив на стойку положенную плату. – Мне больно думать о них…
Стиснув