А любознательность один из тех китов,
Что держат Землю вместе с населеньем!
Перо
Моё перо поизносилось.
Не мудрено, так много разного
За эти годы приключилось
И вдохновенного, и праздного.
И мысли иногда терялись,
Не вдохновив пера поспешного.
Всё потому, что оставались
Те, что честны, пусть небезгрешные.
Перо – трудяга мой отважный,
Ты растрепалось, но не сломано.
И потому клочок бумажный
Манит к себе, как заколдованный…
«Непостижима творческая сила…»
Непостижима творческая сила.
Как талисман, хранит души простор,
Из головы стирая вредный сор…
Меня она когда-то исцелила!
«Пишу стихи, как выпекаю пироги…»
Пишу стихи, как выпекаю пироги.
Наверно, много в этой жизни накопилось,
И рифмой быстрою на сердце накатилось.
Мой милый, справиться мне с этим помоги!
Проверь склоненья, ударенья посмотри.
Быть может, что-то я неправильно склоняю,
Возможно, больно я кого-то ударяю.
Легко увлечься, если пышет жар внутри.
Горячих слов я аромат вдыхаю вновь,
Как пирогов, что обжигают с пылу с жару.
И неосознанно стремлюсь одним ударом
И пироги вкусить, и рифмы, и любовь!
«Я «Паркер» бережно достану…»
Я «Паркер» бережно достану,
Меня закружат мысли вновь.
Опять стихи писать я стану
Про безответную любовь.
Но лгу себе. Боюсь, наверно,
Я с жизнью вымысел смешать,
И что забуду непременно
По деревяшке постучать.
Когда рассеянное слово
Вплетет в канву чужую нить,
С каким волненьем вспомню снова,
Как радостно тебя любить!
«Знаю, всё получилось…»
Знаю, всё получилось,
И сложились стихи.
Я писать торопилась,
Чтоб простились грехи.
Пусть хотя бы частично,
Чтоб кому-то помочь
Сбросить груз горемычный,
В сердце боль превозмочь.
Тем, кого я любила
Или, может, влюблюсь,
Тем, кого я простила
И о ком помолюсь…
«Талант не управляется извне…»
Талант не управляется извне
И не творит по своемý желанью.
К нему приходит музыка во сне,
Стихи всплывают вдруг из-под сознанья.
Он, как лосось, что брюхом дно скребя,
В свою протоку рвётся по наитью,
Чтоб только там, страдая и любя,
Создать шедевры, совершить открытья.
А нерест рыб – неведомый инстинкт,
Необъясним никем со дня творенья.
Так музыкант, художник и пиит
Не знают, как родится вдохновенье…
Виктор Костров
Москва
О влюбленных
Березка ситцевое