Крутой перелом позади.
Будь верен армейской присяге,
Победа, солдат, впереди!..
Победа нас ждёт впереди…
Бессмертный полк
(Час Победы)
Вновь шагает в День Победы
Символ славы фронтовой
Наши прадеды и деды…
Вместе мы – единый строй.
И идут, как прежде, вместе
Рядовой и генерал,
Кто в Одессе, Курске, Бресте
Час Победы приближал.
Кто горел в броне под Курском,
Кто у волжских берегов
Разгромил с отвагой русской
Злые полчища врагов…
День Победы отмечают
Дети, внуки, вся семья.
И ликуя, Полк встречает
Им спасённая земля!
13 сентября 2018 г.
Николаевск-на-Амуре,
Восточное Поморье, Россия.
Татьяна Максименко
Жуковский
Талисман
«Храни меня, мой талисман!..» —
Сказал поэт, доверяясь Богу.
Но рок, где в истине – обман,
Метелью выстелил дорогу.
«Спаси детей – и сохрани!» —
Шепчу, перед иконой стоя. —
«Мне дерзость юности верни,
И детства время золотое».
Грядущее покрыл туман,
Что впереди – никто не знает.
«Храни меня, мой талисман!..» —
Душа с надеждой повторяет.
Поэт
В маленькой книжке – крупный поэт.
Боли излишки, дым сигарет.
В бывшем танкисте – песни равнин,
Жгучие кисти русских рябин.
Музыка в метро
На землю ангелы спустились —
И превратились в скрипачей.
Войдя в метро, они смутились,
Не видя солнечных лучей.
Смычок с волненьем потянулся
К струне… И звуки потекли!
В толпе ребёнок оглянулся:
Глаза от счастья расцвели.
Но человек за человеком,
Как муравей за муравьём,
Спешил к вокзалам и аптекам,
О чём-то думая своём.
А музыканты продолжали
Игру… Был каждый – виртуоз!
И люстры тусклые дрожали,
А по спине бежал мороз.
Гармония души с печалью
Переплелась – не разлучить!
Мобильные звонки звучали,
Концерт не в силах омрачить.
В метро был праздник: соло скрипки,
Владевшей силой неземной!..
И лучик ангельской улыбки
Внезапно вспыхнул предо мной.
Филантропы
Шаманские шептанья-заклинания
И рваные под барабан синкопы —
Померкнут перед ярким светом знания,
Которым обладают филантропы.
Любить людей – отчаявшихся грешников,
Сочувствовать, встречать без осужденья!
Но остается в мире всё по-прежнему,
Хоть филантропов вижу каждый день я.
Зимние мысли
Нищета плодит обезумевших гениев.
А