– Как это предусмотрительно с вашей стороны, Виктория, – спасибо.
– Тогда – до встречи.
– Да, до встречи.
Алексей положил трубку. Его пронизывали сейчас возбужденная легкость и желание действовать. Он засек на часах время после их разговора, прибавил в уме час. Затем прошелся по квартире, определил несколько мест, где необходимо было прибраться. Осмотрел разложенный и застеленный диван – переправил простынь, взбил подушки.
Взглянув в зеркало, Алексей решил, что необходимо побриться и вымыть волосы, а лучше всего, конечно же, принять ванну. Чтобы все это сделать часа вполне было достаточно.
Минут через сорок он уже стоял перед зеркалом в белой отглаженной рубашке, отпаренный и чистый, с блестящим свежим побритым лицом. Лоснящиеся пышные волосы были аккуратно зачесаны в пробор. "Что же, весьма недурно" – он улыбнулся отражению и прошел на кухню, решив, что также неплохо было бы заварить свежий чай.
Алексею пришлось распаковать одну сумку, чтобы достать из нее чайную утварь, а также заварку и сахарный песок. Здесь же он обнаружил плитку шоколада и маленькую коробку конфет, которые, как нельзя кстати, оказались сейчас в его распоряжении.
В пустом холодильнике он проверил застоявшуюся с давних пор непочатую бутылку коньяка, которую ему всучил в знак благодарности один из клиентов – ее он намеревался взять завтра с собой в дорогу.
Алексей посмотрел на часы – час вышел, и теперь он ожидал появления гостьи в любую минуту.
Он поставил на огонь чайник и сел за кухонный стол. Кожу лица неприятно стягивало после бритья. Сидя на стуле, он смотрел в окно, – за ним, на черном небе белели звезды.
"Сегодня последние вечер и ночь я буду в этой квартире. Как странно, но, возможно, мне будет ее не хватать на чужбине. Эта маленькая квартирка стала мне домом; может разве быть так, что чужую квартиру можно полюбить, как можно полюбить чужую жену, чужого ребенка, и вообще какую либо чужую жизнь; и что оно такое – чужое? Ведь все, что есть у человека своего – это он сам, а все остальное можно у него же и отнять, и тогда это отнятое уже не будет принадлежать ему, как и не принадлежало ранее, но просто он этого пока не знал. Зачем же тогда это слово чужое? И что же тогда может значить – свое? А разве, умирая, человек не отдает самого себя чему то? Или это что-то не отбирает разве человека у самого себя? Так значит, может так, что у человека нет ничего вообще, и лишь мгновения держит он себя в своей руке – и потом? И стоит ли тогда хотеть побольше своего, зная, что ничего потом уже не будет? Так почему тогда же люди так слепо тянут все к себе, желая страстно своего – ведь все на время, иль на мгновенья, не сосчитать которых никому? А все свое потом безмолвно лежит в руинах, на помойках, не зная, что гниет хозяев пыль недалеко – и все свое лишь в миг один превратилось в ничего. Какой бред… И даже мысли, что сейчас несутся в голове моей, – им нет цены, они как та же пыль – пока метет ее, ты видишь, она усела – нет ее.
Зачем