– Тори, это совершенно другое. Ты и она… вас даже сравнивать глупо, – вздыхаю я, не зная, как еще доказать ей свою невиновность.
– Конечно, глупо! Она вон, какая красотка. Взгляд такой у нее, что даже я чувствую себя никчемной букашкой. Вот и ты заинтересовался мной… словно зверьком экзотическим, – выплевывает она, словно боль на меня выплескивает.
– Но дама сердца вернулась, пора и честь знать. Пока Тори, пока Лукас, – кривляется Тори сквозь слезы. Я прижимаю ее к себе изо всех сил.
– Тори, – голос дрожит. Не могу ее отпустить. Просто не могу.
– Все совсем не так, – шепчу ей на ухо.
– Тогда останься, – шепчет она, поднимая на меня молящий взгляд.
– Не могу, Nena. Если не явлюсь послезавтра, вылечу. И отца подведу с бизнесом.
– Улетай, Лукас, – снова слезы в уголках глаз, и кривая улыбка на губах.
– Правда, так даже лучше. Мы изначально не подходили друг к другу, – вырывается она и бежит прочь от меня.
– Тори! Не уходи! – кричу ей вслед. Тори на несколько мгновений останавливается, а я пользуюсь моментом.
– Я знаю, то ты чувствуешь то же, что и я. Мое сердце слышит твое! – подхожу к ней, но не прикасаюсь. Стою в нескольких сантиметрах.
– Не убивай это, прошу! Давай попробуем! Попробуем быть на расстоянии. Я буду звонить, писать по сто раз в день. Приезжай ко мне летом на каникулах!
– У меня здесь семья, Лукас, я не оставлю их, – отвечает она, не поворачиваясь. Поток ветра наполняет мои легкие ванильным запахом ее волос. Словно удар под дых.
– Я и не прошу оставлять. Тори! Я просто не хочу терять тебя. Сейчас обстоятельства против нас, но если мы захотим, справимся со всем! – несмело прикасаюсь к ее поникшим плечам. Боюсь до жути спугнуть, но и до боли отпускать не хочу.
– Возвращайся к своей Анечке, Лукас. Тем более, как я поняла, она тоже летит в Испанию. Не звони мне, и не пиши. Я не ровня вам, – поворачивается она ко мне, добивая безразличным взглядом.
– Сказка закончилась! Карета превратилась в тыкву, а принца унесла злая ведьма. Ты улетаешь, а моя жизнь остается прежней. Со всеми монстрами, – кричит она, убегая.
Я стою, как идиот, смотря ей вслед. Ее длинные волосы развеваются на ветру в разные стороны, пока она бежит от меня прочь. Будто бы я и есть один из ее монстров. Да я и есть монстр.
Сам не замечаю того, как ноги приводят меня в бар.
– О, Лукас пришел! – кричит уже «хороший» Граф, сидя у стойки.
Поздоровавшись с ребятами, усаживаюсь рядом с другом.
– Виски налей, – обращаюсь к бармену.
– Все плохо? – спрашивает Граф, в ответ на что я лишь киваю головой. Не хочу ничего говорить.
Следующий час я заливаюсь спиртным, словно в последний раз. Чувствую дикую злость на себя и на нее. Я понимаю, что далеко не праведник. В сложившейся ситуации виноват только я. Но… черт, она упряма до безобразия. И из-за этой гордости своей не хочет увидеть очевидное.
После пятого бокала злость немного утихает, сменяясь тупым безразличием.