– А… он не сказал тебе, да? – забирает она из моих застывших рук альбом и кидает его на кровать.
– Мы завтра улетаем, крошка. И, как я поняла, Лукас не собирается больше возвращаться сюда.
– Ты врешь, – растерянно вожу глазами по пространству комнаты и замечаю в дальнем углу, у тумбочки, небольшой чемодан.
– Спроси у него. Или еще лучше, приезжай завтра в половину четвертого в аэропорт. Проводишь нас, помашешь ему платочком. Ладно, зайду позже, – подмигнув мне, она выходит из комнаты и, обувшись, с громким стуком захлопывает за собой дверь. А я стою посредине спальни. Словно статуя. Даже рук поднять не могу.
Что все это значит? Он с ней? Они улетают завтра?
Будто бы очнувшись от жуткого сна, все еще надеясь, на чудо, судорожно ищу телефон. Выпотрошив свою сумочку и найдя искомое, негнущимися пальцами набираю его номер.
– Nena, уже соскучилась? – слышу в трубке его радостный голос, а у самой мысли в голове: «Нет. Она все врет. Вот же он, Лукас. Все такой же, как и этой ночью. Нежный, ласковый. И это его «Nena». Что бы оно ни значило, такое родное и полюбившееся.
– Тут твоя Аня приходила, – дрожащим от волнения голосом говорю я и мысленно умоляю его удивиться моим словам, дать мне уверенность в том, что не ждал ее.
– Что говорит? – ни секунды не медля, ничуть не удивившись, спрашивает он. А у меня внутри все обрывается. Значит, ждал ее. Значит, ее слова – правда. Неконтролируемый всхлип вырывается из горла.
– То есть, это правда? Ты ждал ее?!
– Тори, я сейчас буду, – пытается поскорее закончить разговор. А у меня – туман перед глазами.
– Лукас, ответь мне одно. Ты улетаешь завтра в Испанию?
– Тори… – секундная заминка красноречивее любых слов.
– Я сейчас подъеду, и мы поговорим.
– Нет, Лукас. Не надо. Я желаю тебе счастливого пути.
– Тори, нет! Не бросай трубку! – кричит он. Я сбрасываю вызов, давясь вырывающимися из горла рыданиями. Пытаюсь найти свою одежду. Кое-как справившись с нервной дрожью в руках, одеваюсь и, не желая больше ни секунды оставаться в этой квартире, спешу к выходу. Захлопываю за собой дверь, думая о том, что вместе с ней захлопнулась и дверь в выдуманные мной фантазии. Буквально кубарем скатываюсь со ступенек, смахивая с глаз непрошенные слезы.
Лукас
– Черт, Граф, давай ключи от своей развалины, – понимая, что Тори больше не поднимет трубку, подбегаю к другу, стоящему возле моей машины.
– Эй, полегче, мажор! Моя старушка рассердиться на тебя может! – с обидой в голосе отвечает Граф, поворачиваясь в мою сторону.
– Граф, мне сейчас не до приколов. Быстро ключи давай! – протягиваю руку, другой рукой безрезультатно набирая номер Тори на телефоне.
– Держи, – бурчит друг, и через секунду мою ладонь холодит металл. Крепко сжимаю связку в руке, подбегая к припаркованной у мастерской машине Графа.
Завожу мотор и даю по газам. Старенький