Итак, сегодня в 12 часов 43 минуты пополудни закончился первый день моей жизни. Это произошло на сидении медицинского фургона по дороге в клинику Касвелл. Я наконец-то умерла.
Больше всего на свете я жду свой второй рассвет…
Сергей Чугуевский
Здравомыслие…
Здравомыслие… сволочь такое… эх такая, хотел написать.
Мы всё время не видим простое, а на сложном втыкает опять…
Мы стремимся, спешим, устаем, поджигаем, сгораем и гасим.
Всё чего-то от прошлого ждём, и его же постим в настоящем…
Мы такие… на пару недель, и любовь, и мечты, и желания.
Мимолётная с кем-то постель, дабы, сердцу добавить дыхания…
Раскрываемся, ждём, убегаем, догоняем… куда-то летим.
Мы о чувствах реальных не знаем, превращая себя в псевдоним…
Может быть, это время такое, может быть, устаём от утрат.
Или чувство, доселе простое, кто-то сделал сложнее в сто крат?
Обвиняем себя, не других, закрываем глаза монитором.
Мы – такой новоявленный псих, с бесконечным и властным укором…
Ради Бога… опять ты туда, в эту правду, наверно ответит,
Мне уставший, в своих «не беда», потому, как ему и не светит…
Не горит за окошкам звезда, не сжимается миг, не волнует,
Тот же сайт и вокруг провода, тем же смайлом, кого-то «целует»…
И как-будто бы есть, и живое, и репосты… твою же нас (цензура),
Здравомыслие… сволочь такое… эх «такая», хотел написать…
Прорвался
Прорвался… эка ли кручина, всего-то дел – узнать тебя…
Сгорел мечтающий мужчина, во малых искрах от огня.
И не согреться, не уйти в надежде все-таки дождаться,
Подачки из её руки – как это будет называться?
Утрата, призрачная боль, когда-то искренней души?
Вопросов множество – юдоль… приобретение банши,
Ещё не сделало счастливым и не дарило счастье глаз,
Пусть он, и выглядит красивым… не раз, не раз, не раз,
Его кормить душой придется, включая бесполезный суд,
И ждать, и ждать… всё обернется, каким-то образом причуд.
Увы и ах, всё это было, когда-то, где-то в складе лет,
Не обернулось? Мило, мило… из темноты звучал ответ.
Прогнал,