Листы картона. Оксана Кириллова

мячом? Классика жанра, – протягивает она с легкой улыбкой.

      Бабушка никогда не раздражается по пустякам, да и не по пустякам в основном тоже. Не то что мама.

      – Где это было, в школе? – интересуется она, как будто я пересказываю ей остросюжетный роман.

      Я мотаю головой и приглаживаю все еще мокрые от пота, взвихрившиеся на затылке волосы.

      – Во дворе у Ромки были, в футбол играли. Я гол забил!

      – Надеюсь, тебя никто не видел.

      – Ты что, ба, меня видели, мне аплодировали! Гол был эффектный! – возмущаюсь я.

      – Я об окне – оно что, тоже эффектно разбилось? Фейерверк из осколков, в каждом из которых преломляются лучи солнца?

      Мы оба посмеиваемся, и на сердце становится совсем спокойно. Друзья говорят, у меня самая задорная бабушка в мире, она еще девчонкам фору даст. А я никогда и не отрицал, что мне повезло.

      «Куча приятелей, классная родня, хорошие оценки… как тебе это удается?» – кто-то опять спросил меня об этом не так давно. На самом деле, судьба часто дает людям многое (вопрос в том, способны ли они это оценить), но что-то и забирает взамен. У меня забрала отца.

      Как я уже говорил, мы с папой были очень близки, несмотря на их с мамой развод. Наши отношения стали еще теплее, когда я вырос: отец стал больше доверять мне, мы о многом могли поговорить откровенно, и я не чувствовал барьеров между нами – ни психологических, ни объективных возрастных.

      Оборвалось (от одного этого слова все внутри сжимается и дрожит от недоверия – неужели??) резко и глупо, глупее некуда. Отец был прорабом на масштабной стройке в центре города и сорвался с высоты тринадцатого этажа. Ему было тридцать три. Мне – тринадцать.