Бист Вилах. История одного Историка. Том 1. Алексей Максимович Мерцалов

Возможно, по тому месту, где жил убийца, получится более точно определить черты его характера. Но в общем, ничего необычного. Дом как дом. Примерно такой же, как у и него самого. Только два этажа, а не три. А уж подъезд и вовсе ничем не отличается. Дверь в квартиру преступника тоже не светилась дьявольским сиянием. Хозяин – вернее, хозяйка – открыла сразу. Это была вековая старушка с заклеенным пенсне, будто сошедшая со страниц старинной сказки. Было видно, что она ещё не до конца опомнилась от обыска, устроенного в квартире ажанами.

      – Всего на минуту, – сказал Дариор, доставая из внутреннего кармана удостоверение. – Ваш жилец – что вы можете сказать о нём?

      – Что же он такое натворил? – удивилась старушка весьма бойким для её возраста голосом. – Один из мсье ажанов сказал мне, что он тот самый ужасный убийца, которого все ищут. Надо же, никогда бы не подумала! Такой презентабельный молодой человек!

      – Можете описать его внешность?

      – О, да, – с готовностью кивнула хозяйка, и Дариор сразу понадеялся на благоприятный исход. Как, оказывается, всё просто! Нужно было лишь расспросить квартирную хозяйку! Однако стоило старушке заговорить, как Дариор снова сник.

      – У него очень пышная чёрная борода, густые усы, а волосы свисают почти до плеч, – наморщив и без того складчатый лоб, вспоминала хозяйка. «Скорее всего, накладные», – сразу догадался Дариор.

      – Ну а глаза? Вы запомнили цвет или форму? – Дариор попытался узнать неизменяемые части лица.

      – Молодой человек, я не знаю, какие глаза у меня, а вы спрашиваете про кого-то другого!

      – А возраст? Вы назвали его молодым человеком. Ему меньше тридцати? – не унывал Дариор.

      – Для меня и семидесятилетний старик – молодой человек, – безмятежно рассмеялась старушка кудахтающим смехом.

      Вот чёрт! Ничего нового! Дариор взглянул на часы: 8:20. Пора бы поторопиться.

      – Хотя подождите, – старушка неожиданно вскинулась, – у него на руке, кажется, на правом запястье – странный рисунок.

      – Татуировка? – обрадовался Дариор.

      – Кажется, да.

      – Можете точнее? Вспомните, пожалуйста, – это очень важно.

      Старушка, кажется, и вправду очень старалась вспомнить. Наморщила лоб и заходила из стороны в сторону. Минутная стрелка показала 8:25. К девяти Дариору нужно было быть дома, чтобы принять доклад от командира засады с вокзала Монпарнас. Надо же, как резко и непредсказуемо меняется жизнь! Ещё утром ты на побегушках у полицейского комиссара, а вечером уже сам командуешь по меньшей мере ротой ажанов!

      – Это был дом! – неуверенно выдавила хозяйка.

      – Простите? – не понял Дариор.

      – Тату… как вы сказали? Татуировка! В виде домика. С такой покосившейся крышей. Я ещё подумала: почему такой некрасивый? И нарисован чёрной краской.

      8:30. Татуировка – это, конечно, очень занимательно,