– Позвольте представиться для начала – Роланд Хард, помощник шефа Королевского Сыска, – уже более увереннее представился он, удивлённо смотря на Хранителя, оказавшегося чуть ли не на голову его ниже. Или сам он был настолько высок? – Как вы уже поняли, мы бы не обратились к вам, будь ситуация более менее стабильна, но дело в том что… как бы ни было ужасно это говорить, но мы зашли в тупик. Тело не имеет ни единой кости, при этом на трупе ни одного даже маленького надреза. Мы подумали, что он один из алхимиков, но в его доме нет ни одной травы или ингредиентов, которые могли бы совершить такое. В общем, мы в тупике. Ни одной улики или зацепки…
– Разве кости не являются ими? – прохладно прервала его та, шагая вровень. – Если их нет, это не значит, что они пропали бесследно.
– В том-то и проблема… мы проверили все дела за минувшие десять и двадцать лет, но ни одного такого случая не было зафиксировано и в помине. Костей поблизости нет, а тело мертво уже как дня два: именно через столько приходят служанки, чтобы прибраться в доме. Мы же взялись за это дело на третий день, в итоге тело уже как четыре дня находится дома, а единственное, что мы выяснили, так это то, что почтивший этот мир Мольбор и в жизнь не занимался алхимией и не имел врагов. Бывали небольшие перепалки, но они тут же забывались. Он был одинок: ни жены, ни детей, ни домашних животных. Дом купил лет двадцать назад, до этого он чуть ли не столько же пустовал. Мы пытались найти дело насчёт его хозяев, но единственное что откопали: даты рождения…
Спутница чуть наклонила голову, с прищуром вглядываясь в белые огоньки фонарей и вполуха слушая собеседника. Конечно, дело они и не найдут в своём архиве, пусть хоть перероют его с головы до ног. Тут нечто другое. Если они умерли не своей смертью, о чём она уже догадывалась, то их дело будет в её архиве, пылясь в подвале на многочисленных полках. В последний раз там полноценный порядок наводил, наверное, самый первый Хранитель Могил, а остальные лишь спускались вниз, заставляя полки многочисленными папками с необычными смертями, которыми ни один бы детективный роман не похвастался. И восемь десятых из них так и не раскрыли, поставив красный штамп и отдав на хранение. В этом и заключается суть людей. Если они считают что-то из разряда вон выходящего, то просто отмахиваются и прячут как можно дальше.
Улицы становились всё уже и уже, выложенные старым чёрным камнем с тёмным пеплом на них. Дома казались старше этого города, нависшие над дорогой и созерцая все своими бездонными окнами с аккуратными решётками, многие из которых оплетали