– Опять скандалят? – Соня усадила девочку на колени, тут же появились расчёска и цветные резинки.
– Снова, – пожал я плечами, пытаясь выказать полное безразличие. – У тебя что?
– Ни ёпадём! – поделилась Машенька.
– Не упали, – поправил крестницу.
– Это она о будущем, – засмеялась Соня.
– Кто знает будущее?
– Дети знают. Всегда знают. Что будет завтра, Масяня?
– Ёдём гуять! Матеем! Хер-рачить цыи-гань-сину! – как на духу выпалила.
– Вот видишь. Подетально.
– Фу, Маша! – пьяный папашин лексикон, и это ещё корректно.
– С Егором собрались цыган херачить?
– Соня! Она же всё повторяет… блин…
– Блин! – чётко поддакнула Маша.
– Кстати, о блинах. Валя! Ва-аль!? Сделай Масяне со сгущёнкой! А тебе?
– Как обычно.
– И триста с капустой! Всё?
– Пожалуй, – бонус постоянному клиенту по дружбе и чаевые сверху – то на то и выходило, дежурные три штуки – всегда в кармане. – Так как?
– А что со вчерашнего дня изменилось, Матвей? Ты постарел? Я похорошела? Всё обычно. Живём и дохнем.
– М-да, не кувалдой, но изящно в лоб.
Помолчали. Паузу заполнила болтовня малышки, которая успела до блинчиков оценить сосредоточенных мужчин в дальнем углу («седитые», «сглупые») в одинаковых похоронных костюмах и в одинаковых рельефных головах, зализанных, как чупа-чупс. Явно с того берега, к тому же минималисты: литр и три стакана. Обсудила надоедливых цыганят, то и дело мельтешивших в окне чумазыми колобками («шмешные», «выедки»), и непогоду, наседавшую над Ангарой безысходной матовой серостью («лужа подёт», «гром зарвётся»). А я и не помню уже ни лихих гроз с оглушительными разрядами (будто взрывается подстанция рядом), ни бушующих ливней, обращающих улицы в бурлящие реки, ни животворящего золотистого неба, изодранного стихией. Всё где-то вчера. Всё вчера. А то, что Машенька называет