– Но почему? – невозмутимо спросил Питер. – Вообще-то мы не боимся привидений!
Дюваль продолжал раскачиваться, заливаясь идиотским смехом.
– Монах особое привидение, друг мой. Он не похож на других!
Подошедший к их столику хозяин бросил на Питера извиняющийся взгляд и обратился к художнику:
– Не хотите сесть за свой обычный столик, месье? Смею предположить, что в кафе вас ждет чудесная баранья нога.
– Иди отсюда, скотина! Воображаешь, будто можешь указывать мне, что делать и чего не делать? Ошибаешься!
– У меня и в мыслях не было такого, сэр, просто обед может остыть, а мы приготовили ваш любимый горошек по-французски.
– Твоя еда годится только для свиней, и нечего меня заманивать. Когда захочу, тогда и пойду, тебя забыл спросить. Я Луи Дюваль, и в мире мне равных нет! Разве не так? А?
Хозяин сверкнул глазами, но, к удивлению Чарльза и Питера, ответил вполне миролюбиво:
– Конечно, сэр. Замечательные у вас картины.
Дюваль прищурился и тихо промолвил:
– Порой мне в голову приходит такое, что тебе и не снилось, толстая ты свинья. Иногда я думаю, неужели никто не видел лица этого Монаха? Может, Уилкс его видел? А? Что, не нравится? Небось боишься беднягу Дюваля?
– Нет, мистер Дюваль, я, слава богу, его не видел, это уж точно. И давайте больше не будем вспоминать про призраков. Все здесь уже навострили уши, а эти парни не любят таких историй.
Вопреки ожиданиям пьяный художник дал поднять себя со стула и увести в кафе. Завсегдатаи бара насмешливо смотрели ему вслед, подталкивая друг друга локтями. Когда Уилкс с художником исчезли, Питер обратился к сидящему рядом фермеру:
– Кто он?
– Иностранец, сэр. Художник. Вы, наверное, видели его дом, он живет неподалеку от монастыря.
– Он здесь живет? А где?
– Да у него такой белый домик с садом, на который совестно смотреть – весь сорняком зарос. – Водя толстым пальцем по столу, фермер стал чертить некое подобие карты.
– Монастырь у нас вот здесь, где я большой палец держу. Вы, значит, идете по дороге, как в деревню. А потом, не доходя с четверть мили до гостиницы, сворачиваете и через сто ярдов как раз и будет белый дом. Там он и проживает.
– Понятно. И давно он там живет?
Фермер почесал ухо.
– Лет пять. Мы уж к нему привыкли, он хоть и странный, но никому зла не делает, вот только по лугам бродит, когда сено еще не скошено. Таким, как сегодня, мы его нечасто видим. А вообще он соблюдает себя. Уже три месяца, как в запой не входил. Но когда напьется, вечно болтает невесть что. Просто помешался на этом привидении.
Фермер встал и, вежливо распрощавшись, вышел на улицу.
– Любопытно, – заметил Чарльз. – Кажется, мы продвинулись вперед.
По пути домой они с Питером подробно обсудили все сказанное пьяным художником.
– Известно, что