Человек не умирает сразу, иногда он остается – между… между прошлым и будущим… между тем, кем он был, и тем, кем стал. Это не ад, не рай, не чистилище, это коридор. Скрипящий паркет, комната детства, фотографии без лиц. Это мир, созданный из обрывков: запахов, слов, ускользающих образов. Мир, где всё говорит:
«ты уже был здесь». Но ты не помнишь.
Здесь тени помнят, даже если тебя – нет.
Здесь прошлое не отпускает, оно цепляется, шепчет, вырывается из трещин под ногами.
Ты можешь бежать, но дверь всё равно будет ждать. Ты можешь забыть, но оно – нет.
В этом мире тебя будут звать голосами тех, кого ты любил, и голосами тех, кого предал.
А может, всё это – сон, кома, психоз, фантазия умирающего мозга, отчаянно цепляющегося за куски реальности, прежде чем исчезнуть. Но если это сон – почему он так больно царапает сердце? Почему ты плачешь, не зная, кто ты и что потерял?
Может, ответ – в звуке шагов по пыльному полу.
Может – в взгляде сквозь запотевшее стекло.
А может, в тишине, которая знает слишком много.
Ты не помнишь, но чувство – осталось, словно кто-то ждёт, словно ты уже однажды выбрал не ту дверь.
И вот ты снова здесь, чтобы вспомнить, или потеряться окончательно…
Глава 1 – Когда память смотрит в ответ
Он проснулся от звука тишины, не гул, не треск, не ветер – именно тишина. Плотная, липкая, как пыль в горле, она царапала уши и душу. Он не знал где он, и хуже, он не знал кто он. Глаза открылись, и перед ним был потолок – треснувший, будто его кто-то бил изнутри. Он сел, потянулся к голове – кровь, сухая, как воспоминание.
– Как меня зовут? – спросил он вслух.
Тишина не ответила. Он огляделся. Стены дрожали, не от ветра – его здесь не было. Они дрожали, как человек, которому стало страшно. Потолок начал осыпаться пылью, и он понял – если он сейчас не вспомнит, всё исчезнет.
– Моё имя… – выдавил он, судорожно вгрызаясь в воспоминания, как в гнилую корку хлеба. – Я…
Осколок стены отвалился с треском. Камни закувыркались, оставляя после себя дыру – пустоту, не тьму, не свет – ничего. Реальность – как пергамент, выжженный костром забвения. Он закрыл глаза. Вдох. Выдох.
– Я жив, я… человек, я помню, как держал чью-то руку, я…
Пол под ним вздрогнул, но не исчез. Комната будто затаила дыхание. Мир ждал. Он открыл глаза.
– Я… не знаю, как меня зовут – прошептал он – Но я не хочу исчезать.
Он поднялся на ноги – осторожно, будто под ним был лёд, а не каменный пол. Но пол не трещал. Он словно ждал, что он скажет дальше.
– Меня зовут… – начал он снова, но внутри было пусто.
Имя – это якорь. Если у тебя нет имени – ты не закреплён. Ты как тень, которая забыла, откуда падает.
Он пошёл вдоль стены. Его пальцы провели по пыльной кладке, и… камень рассыпался, как песок, стоило только на секунду подумать: а был ли он здесь вообще? Он быстро отдёрнул руку.
– Думай только то, что живо. Только то, что реально. Но как думать, если ты не знаешь, что реально?
Он увидел зеркало. Грязное, треснутое, словно кто-то кулаком выбил половину стекла. Он посмотрел в него. Отражения не было. Там была комната – но не он. Пустое место. Пятно. Он сделал шаг ближе. И только тогда, когда сжал кулаки и в голос сказал:
– Я человек! Я здесь! Я… жив!…
Тень появилась. Расплывчатая. Смазанная. Но уже не пустая. Он сел на деревянную скамью. Она заскрипела. Тело дрожало, будто каждое движение – борьба с невидимым. На полу лежала записка. Обожжённая, с едва читаемыми буквами:
"Не забывай. Ни себя. Ни боль. Ни тепло. Забывших съедает пустота."
Он не помнил, писал ли это он. Он не помнил, чувствовал ли боль. Но теперь – чувствовал. Он провёл рукой по лбу – пота не было. Ни жара, ни холода. Только странная влажность, будто в комнате дышал кто-то ещё. Что-то… неведомое. Он снова посмотрел в зеркало. Теперь отражение было чуть чётче – лицо мутное, словно издалека, как если бы он смотрел на себя через грязное окно памяти. В отражении за его спиной мелькнула тень. Он резко обернулся. Никого. Но в углу комнаты что-то изменилось. Стена, которую он не замечал, теперь была открыта – проём, ведущий куда-то вниз. Он был уверен, что её не было.
– Я не верил, что там что-то есть – прошептал он. – Вот почему я её не видел.
Он подошёл ближе. Ступени, ведущие в темноту. Пахло сырым деревом и старыми мыслями. На первом шаге вниз он услышал голос. Чужой. Но будто бы внутри него:
– Ты не один. Память – заразна. Где один вспомнил, другой может увидеть.
Он замер. Не от страха. От узнавания. Он уже слышал этот голос раньше. Но когда? Он медленно спускался по ступеням, ощущая, как воздух становится плотнее, будто дышит в лицо. Ступени под ногами были разными: камень,