– Не ссорьтесь, девочки, – добродушно бубнит Художник. – Нам всем сейчас нелегко. Давайте лучше воскресим нашу Вселенную, и вместе придумает, что дальше делать.
– Да, что делать? – не унимается Задира. – Выбираться из этого страшного места поскорей.
Я открываю глаза, но сначала ничего не могу разглядеть. Лишь мутно желтый туман, да неясные фигуры в нем. Слабым голосом зову Задиру.
– Да здесь я, здесь, – тут же откликается она. – Рядом совсем. Видишь?
Из тумана выплывает неожиданно большое лицо Задиры. Я вскрикиваю.
– Не волнуйся. Это – как оптическая иллюзия. Искажения, так сказать, – почти мне в ухо вещает Умняга.
Продолжая задыхаться, я затравленно озираюсь.
– Что это? Что это такое, чёрт возьми! Мне страшно! Как отсюда выбраться?
– Пустыня подсознания
В бескрайности лежит:
Всё знание незнания,
Всё скрытое хранит.
– Поэт! Прекрати! Не до твоих рифмованных заумностей сейчас. Лучше помоги поднять Вселенную! Да и коляску с Терпсихорой нужно отыскать!
Задира деловито берет меня за плечи и поднимает в сидячее положение. Потихоньку я привыкаю к туману. И фигуры мультов теперь выглядят менее зловеще. Бестолково суетится Поэт, пытаясь помочь Задире меня поднять. Рядом примостилась Умняга. Чуть поодаль стоит Художник, обозревая мутные окрестности при помощи, не понятно откуда взявшегося, бинокля.
– Нашел! – вдруг оживленно восклицает он.
– Воду? – хором радостно вопрошают мульты.
– Нет, – отрываясь от бинокля, укоризненно смотрит на них Художник. – Не воду… Терпсихору. Вот там, на соседнем холме лежит.
– А коляска? – немного разочарованно спрашивает Умняга.
– Коляска рядом. Поднимайся уже Вселенная. Пойдем к бедняжке.
– Я задыхаюсь, – сиплю я в ответ. – Тяжело дышать. Наверное, не смогу идти.
Чувствую на себе осуждающие взгляды мультов.
– Должна смочь! – кричит Задира.
– Это твой мир! Твоё подсознание! – вторит ей Умняга.
– Без тебя мы не справимся, – миролюбиво резюмирует Художник.
– Тем более, что всем нам дышать тяжело, так как в воздухе песочная взвесь, – поучительно дополняет Умняга.
Поэт становится в театральную позу, видимо решая произнести высокопарный стих на тему силы воли и характера. Но мульты не сговариваясь машут на него руками, заставляя молчать.
И я действительно поднимаюсь на ноги, и делаю первый нетвердый шаг. Ноги проваливаются в песок. «Да. Идти будет трудно», – устало определяю я. Пытаюсь вздохнуть полной грудью. Но, не тут-то было. Песочная пыль, плавающая в тумане, заполняет легкие. Поэт подходит совсем близко и заговорчески шепчет на ухо:
– Дыши не глубоко
Вдох –выдох и шаг.
Распахивай око
Узнай – где же враг.
–«И правда, где же враг? – растерянно думаю я. – Кто этот загадочный кукловод,