Умом я понимал абсурдность этих желаний, но буря в душе уже начинала идти на убыль.
Через пару минут я взял себя в руки, прошел на кухню, выпил воды прямо из крана. У нее не только был привкус, но и соответствующий сильный запах. Все правильно: лето, опрессовки, постоянные отключения то горячей, то холодной воды, повышенное содержание хлора и непременная желтизна.
Неужели все это может быть заложено в память в исследовательском центре инопланетян?
Хотя, с другой стороны, чтобы создать для меня иллюзию дома, можно и воду испортить.
И вдруг меня осенило: так есть же Интернет!
Я метнулся обратно в комнату, включил «ноут» и принялся следить за загрузкой. Ничего необычного.
Но сеть, как я и ожидал, оказалась недоступной. Глупо было даже надеяться на это!
Значит, меня, все-таки, пригласила статуя бога. Она создала мне привычные, комфортабельные условия, чтобы… Чтобы что?
Неужели от меня, в самом деле, ожидают рождения шедевра? Глупо это. У меня же нет ни одной законченной вещи. Все проекты, творческие планы. И – ничего больше.
Я сходил на кухню, принес кусок батона и колбасы.
Не смотря ни на что, есть, все-таки, хотелось. После блужданий в горах, мой дикарский бутерброд казался божественной амброзией. Я прямо-таки ритуально сожрал все, что было в руках, и только потом открыл в «ноуте» свою рабочую папку.
Да, это компьютер гения. Безалаберного, безответственного, ленивого, но – бескрайне одаренного. Эх, мои мечты – да в уши ангелам.
Нужно прибраться здесь, раз уж зашел.
Для начала я выгреб из папки всю музыку и фильмы и переместил их в другие места. Потом начал просматривать текстовые файлы и распихивать их по папочкам: «архив», «в работе», «черновики», «эскизы», «сюжеты»…
Чем бы писатель ни тешился, лишь бы не работал! А то, не дай бог, что-то издадут, и бедным читателям придется загрузить, так сказать, свои мозги моими фобиями и идеями.
И вдруг я остановился. Я словно споткнулся о файл, которого у меня не было, да и быть не могло. Он назывался просто и незатейливо «Инквизитор».
Я нервно сглотнул. Кажется, я начал понимать, что происходит.
Никто меня не похищал. Это – точно.
Похоже, я – умер, но, так как я привязан к земле мечтой: написать хотя бы один роман, достойный славной фамилии моих предков, то бог позаботился, чтобы мне предоставили творческую мастерскую. Ни телефонной связи, ни Интернета у меня здесь никогда не будет. Это же первый круг ада. Здесь уже и так собраны все величайшие знаменитости. И я вот удостоен, так сказать, высокой чести.
Но если это ад, то здесь не спят. И снов нет.
Однако, все, что мне здесь приснилось, непостижимым путем превратилось в черновик.
Но я так не хочу. Я – писатель, а не смотритель снов, не ловец