Соскребаю себя с кафельного пола. Смотрю на циферблат наручных часов: половина восьмого. Времени прошло немного, это хорошо. В прошлом году долго на полу провалялась. Надо открыть дверь, сейчас кто-нибудь припрется с очередной ерундой. Хотя сегодня суббота и я должна сидеть дома. Навряд ли.
Поворачиваю ключ, распахиваю дверь – явление второе. Передо мной Смирнов. Чего ему надо? Все же нормально.
– Илон, а ты чего домой не едешь? Муж и дети ждут, – он делает нарочитую паузу, – наверное.
– Андрюха, ты же знаешь, я одна живу.
Отхожу в сторону и пропускаю его внутрь. Он остается в дверях.
– Да я на секунду. С парнем твоим все в порядке. До утра Настя посмотрит. Езжай домой.
– Заходи и дверь за собой закрой.
Поворачиваюсь и иду к столу. Андрей – за мной.
– Илон, чего случилось?
– Поминки.
– А кто сегодня умер?
– Не сегодня, но умер.
Хорошо, что Смирнов зашел: не буду пить в одиночестве. Наклоняюсь и вытаскиваю из нижнего ящика стола непочатую бутылку дорогущего коньяка. Так, здесь еще серебряные стопочки где-то лежат. Роюсь и нахожу.
Держу в руках темно-синий бархатный мешочек и вспоминаю. Зима, мы собираемся куда-то за город. Наверное, это семидесятые или начало восьмидесятых. Мама суетится, складывает продукты в сумки. А, точно, мы едем к будущим родственникам Арины. Миша тогда предложение ей сделал, и это ответный визит. И никакие это не семидесятые, это восемьдесят девятый. Тысяча девятьсот. Тридцать первое декабря. Мы человеческий Новый год будем встречать. Бабушка протягивает что-то завернутое в тонкую замшу.
– Геля, возьми, тебе когда-нибудь пригодится.
– Это что, Ба?
– Разверни и посмотри. У людей принято презенты делать в этот день. Это мой тебе подарок.
Аккуратно откидываю мягкий край и замираю: по ободку маленькой серебряной стопочки бегут цветы и листья.
– Бабуль, это же на свадьбу хорошо. Арине надо отдать.
– У нее свой подарок. Это твои. Мы с Ярославой вам не успели вручить. Бери сейчас. Пригодятся.
Она с нежностью гладит серебро.
– Это твой дед делал.
Смирнов с восхищением разглядывает старинную работу.
– Лон, из такого пить – кощунство. Это в музее хранить надо, а у тебя в ящике валяется.
– Андрей, открывай.
Подвигаю к нему бутылку. Не люблю современные пробки. Сразу предупреждаю визави:
– Не больше трех пьем.
Стопочки крохотные, но в них еще и бабулин заговор от боли и отчаяния. Три – больше нельзя. Потом человек память теряет. Совсем.
Николаич смотрит на «муху» и, как многие до него, произносит:
– Да что тут пить?!
– Смирнов, я серьезно. Три – и все.
– Да,