Mo Morris und der Staat der Flüchtlinge. Benedict Dana

denkbar knappe Gegenfrage löste ein grimmiges Lachen bei dem Bärtigen aus, in das die drei Anderen wie auf einen unhörbaren Befehl hin einfielen. Sie waren erheblich jünger als er und ihr ganzes Verhältnis zu ihm wirkte so, als wären sie die Gesellen und er der Meister-Kriminelle.

      „Dass wir keine Wanderer sind, haben Sie ja wohl schon begriffen. Sagen wir, wir betreiben Geschäfte, und so wie es aussieht, interessieren Sie sich dafür. Es scheint ein typischer Fehler von euch Yankees zu sein, euch immer in fremde Angelegenheiten einzumischen. Aber da es nun schon einmal so gekommen ist, könnten Sie für unsere Geschäfte nützlich sein. Vielleicht sollten Sie mit meinem Chef darüber reden.

      Es soll nachher Regen und Schnee und vielleicht sogar ein Gewitter geben. Sie sollten heute nicht mehr in die Berge gehen, mein Freund. Das ist viel zu gefährlich für Sie. Das Beste ist, Sie kommen mit uns und fahren im Wagen. Das ist doch viel bequemer und sicherer für Sie!“

      Als der Anführer hierauf mit den Fingern schnippte, war der vergleichsweise höfliche Teil der Begegnung unwiderruflich vorbei. Zwei der jungen Kerle stürzten auf Mo zu, packten ihn an den Armen und zerrten ihn zur Tür hinaus. Draußen warfen sie ihn brutal ins Gras und ließen ihn dort liegen, bis die anderen Beiden kamen und in den Wagen stiegen. Sie stießen ihn auf den Rücksitz, stülpten ihm eine schwarze Mütze bis zum Kinn über den Kopf und drückten ihn nach vorne an die Rücklehnen der Vordersitze.

      Er war innerhalb kürzester Zeit in eine wehrlose Dunkelheit verdammt worden und spürte nur noch den eisernen Griff seines neben ihm sitzenden Peinigers im Genick. Schon nach wenigen Minuten Fahrt hatte er seinen Orientierungssinn vollständig verloren. Während der Wagen wild über unbefestigte Bergwege rumpelte, drehte sich sein ganzes Denken bald nur noch verzweifelt um sein beschlagnahmtes Telefon, das das einzige Mittel war, um Sofia zu warnen…