И стало вдруг свободно, пусто
Среди всезнающих гостей,
Среди томящихся соперниц,
Особенно в лиловом, той,
Одной из близкой смерти пленниц,
В альбом кому его рукой
Всё пишутся невольно, страстно, —
Как жизнь, бессмертные стихи.
И так понятно, что напрасно
Считать упрёки и грехи
Его невольные, и нечем
У ночи белой скрыть зарю.
Пусть до утра трепещут свечи —
Возмездье страху-дикарю.
И, может быть, впервые ревность
Встаёт, как страж на рубеже,
Но всё сотрёт стихов напевность,
И боль растопится в душе.
И пусть любовь молитвой жаркой
На все сомненья даст ответ,
Чтоб над душой, небесной аркой,
Сиял нетленный, вечный свет.
Так, силы неба призывая,
Всё стерпишь тайно, до конца…
И бледность, бледность роковая
Не выдаст сердца и лица.
* Имение матери Н. С. Гумилёва в Бежецком уезде Тверской губернии.
«В Слепнёве тихо. Ночь. Горит свеча…»
В Слепнёве тихо. Ночь. Горит свеча.
Не спится. Пишет. Сердце чует рану. —
Он в Петербурге. Значит, быть обману.
И жизни всей надорвана парча.
Её узор ещё горит огнём
под радостным крылом слепой удачи,
и кажется, что порох не растрачен
и долго-долго быть ещё вдвоём.
Но время расставляет всем силки,
и скоро грянет бойня мировая,
и кровь людская – алая, живая —
зальёт страну – не избежать тоски…
Рассвет тебя застанет у свечи,
где рифмы собираешь в белы стаи,
судьбу свою несладкую верстая
на самой кромке северной ночи…
Поэт-воин
Коля, Коля, мелким бесом
кралась смерть из-под копыт
через поле, по-над лесом,
где во рву дружок зарыт.
А тебя хранила Сила —
сам Георгий вёл пути,
чтобы душу не смутила
нечисть, чтоб твоей кости
не ломила… И молитвой
чёрный побеждая страх,
словно инок перед битвой,
с Приснодевой на устах
ты прошёл войны дороги,
ты её воспел, поэт,
ты её осмыслил в Боге:
на войне неправых нет!
«Ты меня обещал встретить…»
Ты меня обещал встретить
после жизни моей земной…
Я надеюсь почти как дети —
мне не справиться там одной.
Проведи меня, как Вергилий,
по змеиным путям мытарств,
через тьмы роковых усилий,
через муки подземных царств.
Пощади мою душу живу,
помоги донести мне крест,
дай отпор, аки псу паршиву,
(я одна, словно малый