Сохранения вещества.
Ты молчишь. Значит, все в порядке.
Зря я дую в мою дуду…
Я не знаю Твоей разгадки
И Тебя вовек не найду.
Для чего Ты создал планету,
Где беда, как душа, в судьбе…
Может, скажешь мне по секрету
Для чего мы – люди – Тебе?!
Дайте срок
Жизнь затвержена, словно урок…
Полустертое новой главою,
Встанет прошлое, снова живое.
Дайте срок!
Слишком часто нам память не впрок…
Вдруг забудутся все оправданья
И откроется правда страданья —
Дайте срок!
Прилетят, словно со́рок соро́к,
Сорок дней или сорок историй,
Станет тесной душа для теорий —
Дайте срок!
Может, в миг этот щелкнет курок,
Словно краткий сигнал излеченья,
Или вырвется вздох облегченья…
Дайте срок!
Как регламент у времени строг!
Как медлительность наша жестока!
Вдруг уйти мне придется до срока?..
Дайте срок!
Народные промыслы
Вологодские кружева
Оживут в узорах последних.
Я имею на них права,
Как прямой, упрямый наследник.
Кисти палехских мастеров
Сохраняют секреты цвета,
Как секреты трав и цветов
Сохраняет потомкам лето.
Но осталась тень ремесла
Этих древних, как мир, изделий.
По закону сего числа
Мастеров согнали в артели.
По секрету из рода в род
Доносили люди уменье,
Но принес коллективный подход
Коллективное вырожденье.
«Я знаю клинопись моей тревоги…»
Я знаю клинопись моей тревоги
Никем не расшифрована пока.
Так быстротечна времени река,
Историки медлительны, как боги.
Прочтут. Меня при жизни осудить
Им все равно, что оправдать посмертно.
Они в тревоге роются посменно,
Чтобы ее отменно осветить.
А я ее в глазах моих несу:
Смотрите, люди добрые, читайте,
И непохожести мне не прощайте,
Как чернокожему кольца в носу.
Ну, что ж, исследуйте мою беду —
Я вечно беззащитна перед вами.
В чужую печку, с мокрыми дровами
Свои глаза – сухие – я кладу.
«Неправда это все, неправда…»
Неправда это все, неправда,
Что нужен поводырь в пути.
Когда хочу идти направо,
Налево тянет он идти.
Хочу бежать на плач кукушки,
А он ведет меня, как всех,
На канарейкины частушки
И соловья счастливый смех.
Неутомимей светофора
Он зажигает красный свет —
И нету на пути забора,
А все равно дороги нет.
Меняет он свои обличья
Десятки раз в теченье дня…
Он