По окружности комфорт.
Страха гордого затворы,
Боль надежды – первый сорт.
Но ведь это – исключенье,
Странных судеб круговерть…
Даже методы леченья
Здесь подсказывает смерть.
Добрый доктор! Почему же
Вы избрали свой удел?!
Коридоры кружат, кружат,
Может, выберешься цел.
Стерта разность интересов,
Только боль и человек…
Век невылеченных стрессов,
Рака и инфаркта век.
Путь прогресса – гордость мира,
За гуманность этот мир…
…Прежде честности рапиры
Доверял любой турнир.
А теперь наука, скальпель,
И наркоз, как шум дождя…
И бесчисленные скальпы
Над вигвамом у вождя.
Скоро хлынет дождь кровавый —
Непонятный, проливной.
Победители со славой
Возвращаются домой.
И забрало поднимает
Эскулап в крови – росе…
Он один не понимает
То, что понимают все.
Страх
Страх… На что он похож?
На слезу?
На церковное пение?
На тифозную вошь?
На предчувствие?
На прозрение?
Страх… Он глуп, глух и слеп,
Искажает он время и зрение.
Страх по сути нелеп,
Как нелепо всегда невезение.
Он не только слабых берет в полон,
Просто сильный в него не верует,
Потому и опасен он,
Что никто его смысла не ведает.
Страх…
Не надо!
Ведь это крах —
Мысли высквозит,
Сердце остудит.
Для чего нам бессильный страх?
Только люди его осудят.
Не сжимайся, сердце, в комок
И не бей о ребра с размаха!
Страх еще никому не помог.
Нет ничего
Унизительней страха.
«Я боюсь пробуждений…»
Я боюсь пробуждений,
Когда светлосерый рассвет
Давит в тонкие стекла
Неотвратимостью лет.
Я боюсь побуждений —
Обманчиво-пестрой тщеты,
В мире сделано столько,
Что больше не сделаешь ты.
Нужно снова подняться
И снова посеять зерно,
Чтобы в несколько зерен
Смогло превратиться оно,
Чтоб неверные пальцы
Найти в себе силу смогли
Разгадать, как он черен —
Комочек родящей земли.
Я боюсь этих всходов,
Боюсь их, как снов наяву —
Ведь до времени жатвы
Я попросту не доживу,
До столетних восходов,
Когда понимаешь с утра,
Что в ладони зажата
Опять лишь крупица добра.
Не убий
Иисус Христос скончался на кресте.
О. ненадежность заповеди пятой!
Веками в бронзе мучился распятый
И воскресал под кистью